Звезда и цветок

Поэт скомкал лист бумаги, испещренный перечеркнутыми словами, которые так и не смогли соединиться в целое. Мысли, которые он хотел выразить, разлетелись и рассеялись, не сумев родиться в живые стихи.

Отойдя от стола, он повернулся к полке с книгами и наугад взял одну из них. Это были стихи другого поэта, которыми он восхищался. Только сейчас, листая книгу, он вдруг понял, что не чувствует привычного восхищения. Вместо него в душе забурлил грязный поток из смешанных чувств. Саднящее чувство зависти, острой как нож, все раздирающей до глубины души. Невозможная горечь, накрывающая и давящая. Полное бессилие, как будто парализующее все желание двигаться и что-то делать.

Поэт встряхнул головой, пытаясь освободиться от нежданных тяжелых мыслей. Но вместо облегчения почувствовал бесконечную пустоту и тишину. И откуда-то из скрытой, внутренней глубины вырвался вопрос и как будто сдавил виски поэта. Зачем? Зачем я прислушиваюсь к этим непонятным внутренним потокам, рвущимся наружу? Зачем так спешу выплеснуть их наружу? Зачем шлифую строчки и рифмы? Зачем? Кто будет читать все эти строчки? Кому они нужны, кроме меня? Да и нужны ли они мне самому?

Это безответное «зачем» заполнило всю комнату, и поэт почувствовал, что ему стало невыносимо трудно дышать. Он открыл окно, но даже прохладный воздух не смог ему помочь. Тогда он вышел на улицу в надежде…Он сам не понимал, на что надеялся. Надо было просто куда-то идти, неважно куда. Просто идти, а не сидеть на месте.

Проходя мимо одного из домов, он увидел сквозь прозрачную штору, как мать наклонилась над ребенком, поправляя одеяло. «Счастливы дети», - подумал поэт. – «Им не знакома пустота и зависть…».

На мосту стояла парочка влюбленных, прижавшихся друг другу и смотрящих куда-то вверх. Поэт тоже посмотрел наверх. В темном небе сияли звезды, но одна из них, казалось, сияла ярче всех, затмевая своим блеском другие звезды…
Поэт опять встряхнул головой, пытаясь отделаться от навязчивых мыслей и новой волны чувства собственного ничтожества.

Остаток ночи он провел в полузабытьи, которое никак нельзя было назвать сном. Проснувшись наутро с больной головой, он почувствовал какое-то странное ощущение. Ему казалось, что что-то необъяснимое манит его выйти из дома. Повинуясь этому непонятному чувству, он поднялся и пошел к парку.

На дорожке парка он вдруг встретил малыша, который показался ему знакомым. «Наверное, это его я видел ночью спящим», - подумал поэт и еще раз взглянул на малыша. Тот с любопытством смотрел на какой-то маленький цветок, совершенно незаметный среди других цветов. Сам поэт вряд ли даже взглянул на этот цветок, если бы проходил мимо. Но этот цветок чем-то привлек малыша, склонившегося к нему и рассматривающего его с любопытством, которое может искриться только в глазах детей.

Внезапно поэта осенило…Этот малыш спал ночью и не видел красоту сияющей звезды, но сегодня он увидел другую красоту, в цветке, на который никто не обращает внимания, проходя мимо.

«У каждого из нас свое время для движения и знакомства с миром. И каждому из нас дано увидеть красоту, предназначенную только для наших глаз. Есть вещи, которые мы можем оценить, но мимо которых спокойно пройдут другие…», - ему казалось, что он не идет, а летит домой. Не раздеваясь, он сел за стол, схватив первый лежащий на столе лист…

Вскоре рядом с листом, испещренным перечеркнутыми словами, появился другой лист, исправленный, с родившимися в новые строчки мыслями, а поэт сидел у окна с книгой стихов любимого поэта, с чувством благодарности, а не зависти.