М

    Тугая дверь спешит ко мне навстречу. Ничего. Подставлю ступню, и этот подарок впередиидущего растворится в атмосфере….
    Ступеньки. Ступеньки. Их не очень много, слава богу. Хотя эти ступеньки мне не в тягость, они какие-то особенные. Какие-то свойские. Такое ощущение, что они греют. Глупо, конечно, но мне так кажется.…
    Ещё одна дверь. Она немного приоткрыта, и её легче потянуть на себя, чем толкать. Почему все так яростно стараются открывать эти двери вперёд? Ведь можно просто поманить её лёгким движением пальцев на себя и проскользнуть дальше.…
    Так. Самая опасная часть – ловушка для людей. Ничего, небольшое подношение стражам этого царства, и я уже уверенно приближаюсь к бегущей вниз дорожке. Встал. Ухватился. Хотя нет. Лучше идти. А то ещё, не дай бог, пропущу рассвет.…
    Здесь тепло, сухо. Немного душновато, но народу сейчас не так много, так что вполне терпимо. Гораздо хуже было утром и ещё хуже будет вечером. Но меня это мало волнует. Какая разница, каким будет то, чего ты не увидишь и не узнаешь? Если тебе это не встретится, значит, его нет. Разумеется, оно существует, но зачем верить, скажем, в бессмертие, если оно всегда будет на соседней улице? Да незачем, по-моему…
    А люди здесь разные. И простые, и сложные, и молодые, и старые. Богатеи, разумеется, сюда не попадают, они могут позволить себе найти другой путь, но это уж их дело. Они много теряют. Теряют время. А время это всё. Время это единственная вечная ценность. Всегда в дефиците. Всегда на вес золота. Всегда.
    Я стою у черты. Смотрю на отпечаток секунд, бегущих по табло. Бегут. Бегут. Ничего, уже скоро. Я уже слышу лёгкую вибрацию воздуха, а грань слуха уже щекочет далёкий утробный гул. Рокот. Так рокочет прибой, ураган. Неумолимо приближается СИЛА. МОЩЬ. Не стой у этой Силы на пути, она сомнёт тебя. Нет. Не из зла. Не из-за твоего вызова ей. Просто это Сила есть. Как ураган, как прибой. У неё есть путь. Есть цель. И Сила эта будет двигаться, даже ценой твоей жизни…
    А я стою у черты. У последней черты и вглядываюсь во тьму. Я в предвкушении. Как всегда, я, кажется, самый первый почуял приближение. Да. Я уже стою и считаю. Так. Сколько здесь? Шесть секунд? Ну, что ж.
    Раз…
    Сердце не бьётся в унисон…
    Два…
    Оно торопит…
    Три…
    Но я держу ритм…
    Четыре…
    Ничто не может приблизить его…
    Пять…
    Всему своё время…
    Шесть….
    И свет. Сначала где-то внизу два маленьких блика. Чуть видные, но уже щекочут глаза. Щекочут нервы….
    Заря. Свет. Я реально чувствую на лице тепло этого маленького рассвета, пусть понимаю, что это чистой воды самовнушение. Но мне всё равно. Если я это чувствую, значит, оно есть, и плевать на правду. Правда – моя. И ничья больше. И мне решать, что есть Истина, а что есть ложь. Это моя жизнь. Мой мир. Мой рассвет….
    И гул. Он уже поглотил всё вокруг. Объял. Обнял. И впитался. Просочившись в каждый уголок. Будь то закуток помещения, или закоулок чьей-то души…
    И ветер. Ветер в лицо. Тёплый. Запах чего-то технического….
    Он здесь. Он рядом. На расстоянии вытянутой руки. Я не подаю вида, но мне страшно. Да, действительно страшно. Я боюсь, что он вырвется. Бросится на меня. Разорвёт. Втопчёт в камень. И это случится. В моих ночных кошмарах, когда я вновь вернусь сюда. Когда всё здесь будет зыбко, всё будет немного расплываться, а мелкая рябь будет порою пробегать по предметам, голосам, ощущениям. Но это всё потом….
    Я зашёл. Внутрь. Земля под ногами задрожала. А снаружи ничего нет. Там ночь. Первородная темнота. Что-то там виднеется, но это просто мираж. Сейчас я нигде. Или везде….
    Ощущения движения нет.
    Если и существует телепортация, то она выглядит именно так: зашёл в одно место, темнота, вышел в другом месте…
    Бегущая дорожка, но уже наверх. Ловушка для людей, но теперь мне ничто не угрожает. Дверь. Осторожно. Снова ступеньки. Снова дверь….
    Воздух.
    Свобода.