Без названия

Кофе. Смутное желание послать всех в задницу. Бубнежка родственников. Фантазии умирают, сознание меркнет. И, так и не родившийся рассказ тонет в приливе ярости.

Разбиваю кружку об стену и под крики начинаю собираться. Гигантская квартира в центре Питера. Не облезлые новостройки, где чувствуешь себя гостем в своей квартире, а огромный дом, с трехметровыми потолками. Терпеть не могу это место.

Ярость потихоньку проходит. Солнышко светит. А внутри осталась только крохотная боль. Мне искренне жалко, что я обидел бабушку. Я ведь понимаю, что она старая, уже далеко не здоровая и общаться со мной по другому не может, но я все равно срываюсь каждый раз.
И каждый раз я не могу писать после таких вспышек, наплывов ярости. Дар оставил мне только писать стихи. Может поэтому у меня такие дуратские стихи?

А сверху солнце припекает. И это весной, когда на дорогах черно-серое болото, а тучи предпочитают нейтральный серый цвет! Я понимаю, что от меня в этом мире сейчас ничего не зависит. Нет у человека прав и сил красить небо, нет прав считать мир своим. Мир вокруг не мой, и даже не человечества. Он дан временно, и может, когда мы вымрем таки, на смену придут другие.

Это осознание и лечит, и пугает меня. Я не бог даже своего мира, мой фантазии, что же мне сказать насчет мира окружающего? Для большинства, я - никто. И я возвращаюсь домой. Прошу прощение у бабушки, вдыхая запах валерианы. Безропотно поднимаю с пола скомканый лист и пишу. Главное - не держать себя в руках или уметь останавливать свою ярость, главное - уметь исправлять ошибки, а все остальное придет позже!