Что замолчала, сестренка?

- Что замолчала, сестренка? Почему перестала писать? Что мучает тебя, поделись, облегчи душу…
- Ох, братишка…, была бы я хоть чуть-чуть слабей, как было б легко мне жить и поплакаться тебе в «жилетку». А слезы, превращенные в «слюни», ты же знаешь – распускать не люблю.
Но, я только подумала так ответить. Разве могу я все тебе рассказать и объяснить, что тот мир, который собирала по кирпичику, по зернышку – вдруг разрушился. Нет, не вдруг. Мир начал рушиться еще при строительстве. А я его укрепляла, клеила, на слабые места вешала красивенькие плакатики с призывами о любви, добре, уважении.  Дом на песке. Какая глупость! Это подобно любви без уважения, ночи - без сна, жизнь без надежды. И как ты не сохраняй все это – итог один.
Но ты же знаешь, меня, свою сестренку? У кого было больше оптимизма? Кто бы мог вынести столько горя и идти с ним по жизни? Я согласна нести все это одна при условии, что рядом со мной, близким людям будет легче. Как то прочитала, что мое имя по христианскому календарю означает «Мученица». Вот и подумалось, что может и правда мне это предрекалось СВЫШЕ? Может моя роль в этом мире и есть миссия, несущая  на себе крест? Только бы знать это точно, я бы делала это с удовольствием, и сознанием того, что легче станет дорогим и близким мне людям.
- Ну, что замолчала, сестренка? Где твой оптимизм? Или вовсе тебе плохо?
- Нет, братишка, нет. Не так уж все и плохо. Нужно время, к сожалению которого у нас все меньше, и не потому, что я спешу жить. Просто - очаровываешься мгновенно, а разочарования это более длительный процесс. Вот и выжидаю, пока чувства мои остынут. Это не те ощущения творчества, когда пишешь, пишешь…,  чувства из тебя идут горячей лавиной. Ты ставишь возле себя чашечку с кофе, молча закуриваешь сигаретку, и прежде чем начать перечитывать написанное, ты душой входишь туда. То, о чем мне хочется написать, ты же знаешь – это не фельетон, не новеллка. Меня мучает будущая героиня моего повествования, я хочу найти в ней хоть капельку хорошего, святого, красивого. Я перебираю десятки лет нашего знакомства. И, от того, что не нахожу – немного не по себе. Как же может быть такое? Боюсь в данном случае читательской критики. А то, что и нахожу, тут же обрастает чернотой. Эта тема не дает мне думать о тех вещах, которые наметила писать.
- Ну, что замолчала, сестренка? - вновь слышу по телефону твой вопрос.
- Ожидаю, когда остынет в душе лавина, - братишка.