Тоска

 "Не такой,не такой судьбы я себе хотел. Хотелось быть вольной птицей,бегать по лесам и полям,ловить бабочек. По сути, я ведь поэт,существо с тонкой душевной конституцией,легко ранимый. Я впечатлителен. Вчера сидела на балконе птичка,так я ,не поверите, чуть не заплакал,глядя на неё. Вот она сидит,маленькая такая,грязненькая,но стоит только ей распахнуть крылья,как парит она себе в воздусях,горя не знает.
 А тихой,звездной ночью? В такое время я вообще заснуть не могу,так на меня это действует. Я бы с радостью нарисовал это звездное небо,но ,к сожалению,не обучен этому искусству.
 Вот так и проходит жизнь. Мечты остаются мечтами. Птички поют в вышине,рядом с солнцем.  А ты тут сидишь,как паук в банке...Горе мне,горе! Нет сил выбраться из плена обыденности,вырваться на свободу,вздохнуть полной грудью этот пьянящий воздух свободы. Так и пройдет жизнь мимо и когда твои отпрыски будут весело ползать по тебе и спрашивать,не по детстки серьезно глядя тебе в глаза,Деда, а чего ты добился в жизни? Что тогда им отвечу? Тоска..."
 Модест еще немного посидел неподвижно, а потом с тихим шорохом зарылся в ворохе мятых газетных листов,что бросил ему в банку Гога.