Гроза

В ту самую ночь, когда я проснулся с осознанием этой мысли, что надо быть другим: не то, чтобы быть отличным от всех, а вернее наоборот - быть похожим, даже сливаться, пожалуй; в ту самую ночь на улице разыгралась гроза. Я встал с мятой постели и сел на табуретку у окна, раскурил сигарету. Я смотрел, как - сначала редкие, а потом и крупные - дождевые капли размазываются по стеклу. Наверное, думал я, так же похоже умирают миры, или не умирают, думал я, а только растекаются в лужи, переходят, так сказать, в иное состояние, в другую неясную субстанцию. Единственное, что тревожило, пока докуривал сигарету: а в какой субстанции находится мой мир, вообще, где он находится в данное мгновение. И есть ли он, мой мир, может и вовсе его никогда не было, и всё это, и сам я тоже - только чья-то быстрая мысль, возникшая на низкой табуретке и канувшая в огромное белое ничто, пока догорала сигарета. А в белом огромном ничто разве важно быть другим, не то, чтобы отличным от всех, а наоборот, сливаться.