Тоска по мечте

Хочется, чтобы каждый день был наполнен великим смыслом, чтобы каждый миг ты осознавал свою «нужность» для этого мира, свою «особость», однако всё совсем не так. Везёт тому, кто не знаком с этим чувством – моей ночной тоской по чему-то такому, о чём и сам понятия не имеешь, что и назвать-то никак не можешь. Тоска по мечте – это слишком «общо» и расплывчато, слишком банально. В сущности, я сам себе противен со своей тоской по непонятно чему, но что же прикажете мне? Повеситься?
Вообще, я обычный человек. Хотя в некоторые моменты я начинаю считать себя избранным, уникальным, особенным… Ох, ну назовите, как хотите. Смешно до грусти и тошноты, но это так. Почему-то нужно мне быть необычным, нужна мне это странная избранность. Кем? Для чего?  Богом для спасения мира? Нет, бог тут совсем неуместен. Лучше уж заменить это слово «судьбой» или вообще зачеркнуть всю фразу…
Меня зовут Ваня, хотя в душе я Дон Кихот Ламанчский, борец с ветряными мельницами и ещё с чем-то там (давно читал, уже не припомню). Задача сегодняшнего дня моей жизни – хорошенько вляпаться в неприятности. С этой задачей я, кажется, с успехом справляюсь: нагрубил начальству на работе, за что получил выговор, перешёл дорогу на красный свет – выписали штраф.  Ещё чуть не подрался с каким-то подвыпившим прохожим, вздумавшим задеть меня плечом, проходя мимо. Вообще, героизм сегодня из меня так и прёт. Только вот хорошего пока ничего не сделал: никого не спас от грабителей, старушку через дорогу не перевёл. Рычу вот на всех, проявляю агрессию понемногу. Нет, пожалуй, я не герой. По крайней мере, не сегодня.
Возвращаюсь домой с бутылкой вина: надо выпить в честь такого поганого дня.  К мечте не подвинулся ни на шаг, впрочем, может, и не отодвинулся от неё. Бег на месте общепримиряющий…
Дома меня ждут грязная посуда, кавардак в комнатах, письменный стол, заваленный книгами разных мастей – от художественных до строго научной белиберды. Достаю фужер, наливаю вино, пью, не чувствуя вкуса, думая, чего я хочу от жизни в данный момент. Выясняется, что от жизни в данный момент я хочу хороший кусок мяса и картофельное пюре. Иду готовить…
Подкрепившись, долго читаю, переходя от Сента-Экзюпери к интернетовской поэзии сегодняшнего дня и обратно. Запиваю полученные впечатления вином. Решаюсь разбавить полученную смесь крепким кофе. На часах час ночи – мне остро хочется погулять где-нибудь, пройтись и подышать воздухом. Завтра опять рано на работу, но на сон сейчас можно наплевать: отосплюсь завтра вечером, как делаю частенько. Желание появилось – надо исполнять. Гулять значит гулять. Накидываю куртку, скатываюсь по ступеням и выбегаю на улицу. Иду куда-то в ночную даль, не выбирая определённого направления. По дороге не встречаю никого, кроме фонарных столбов и деревьев. Останавливаюсь рядом с заснувшим уже продуктовым магазином, закуриваю.
На небе нет звёзд, хотя можно представить, что они там есть.  В сущности, вся эта действительность не имеет значения. Важно лишь то, что у нас в голове. А в голове у нас сегодня, в данный момент – ветряные мельницы, мои неосуществимые мечты по-донкихотовски.
- Ну что вы, мэм, я настоящий рыцарь, а не придуманный, - разговариваю я с усевшейся рядом кошкой. – У меня железный щит, а не картонный.
- Мя!
- Да, и меч острый. Можете потрогать.
- Мя!
- Ну, не верите, это ваше дело, собственно, - возмущённо отворачиваюсь и отхожу. Кошка крадётся следом.
- Мя!
- Вы удивительно однообразны, - снисходительно смотрю на свою ночную собеседницу. – Мяса у меня нет.
Кошка слегка удивлённо глядит на меня. Подумываю, не приучить ли её к курению, но, сообразив, что ей ещё нет восемнадцати, и вспоминая о «вреде здоровью» на коробке от сигарет, качаю головой и ухожу.
Около угла дома меня уже ждут. Двое мордоворотов с мрачными физиономиями, говорящими лучше слов, что хорошего ничего мне ждать не приходится. Гляжу на свою тщедушную фигурку как бы со стороны. Нет, я не герой. И нет у меня чёрного пояса по карате. Точнее, пояс чёрный есть, но исключительно для поддержки штанов, и то оставлен по неосмотрительности дома.
- Деньги, мобила? – без предисловий обращается ко мне один из моих новых знакомых.
- Таможня, что ли? – бросаю я, удивляясь собственной храбрости (глупости?).
- Ага. Таможня, - вежливо отвечают мне.
- Минут десять назад её тут не было.
- Поставили.
- Шустрые вы. 
- Шутки шутить вздумал? – говорит другой приятель для поддержания изысканной учёной беседы. – Бабки гони!
Меня разбирает смех, хотя сердце сжимается в комок. Да что со мной?
- Не вижу бабок. Все спят уже. Кого гнать?
Другой ухмыляется. Сплюнув, со вкусом бьёт мне кулаком в живот. Послушно сгибаюсь в приветственном поклоне. Не могу дышать от нахлынувших чувств. О, кажется, я узнал этих милых людей. Верно, это представители какой-нибудь крупной фирмы пришли посмотреть на меня, узнав о моих многочисленных талантах.
Снимают с меня куртку, ощупывают карманы.
- Спасибо, повесьте её в коридоре, - наконец-то удаётся мне что-то выдавить.
- Всё ещё шутишь? – начинает злиться один из них. Резко выбрасывает руку для нового удара, но на этот раз я успеваю увернуться и сам сильно бью мордоворота по носу. Тот отшатывается, опешив от моей наглости, изумлённо зажимает рукой нос, из которого быстро начинает струиться кровь. Второй приятель не стал играть по правилам, решил пойти ва-банк и закончить разговор одним махом. Я понял, что меня пырнули ножом, только оказавшись на асфальте. Сначала боли даже не почувствовал. Правда, смеяться сразу расхотелось. Потом пришли боль и осознание, что сам я, кажется, уже не поднимусь. Мои ночные приятели смотрят на меня сверху, подобно древним богам. Лица у них не божественные, но, принимая во внимание, что судьба моя находится в их сильных руках, с определённой натяжкой их можно назвать и богами.   Один отчитывает приятеля с ножом: сам испугался, что тот ножом воспользовался. Убивать, видимо, они меня изначально не собирались. В куртке они шиш, конечно, нашли. Дурак я, что ли, с собой ночью что-то брать ценное, кроме сигарет и зажигалки?  Впрочем, взяли куртку и убежали, бросив меня отдыхать на холодном грязном асфальте… Сил для возражений у меня нет.
Голова кружится, мысли путаются, и вообще хреново что-то… Нет, я не герой. Мир спасти в ближайшее время не получится (завтра точно никак). Впрочем, я по-своему уникален. Я тут один валяюсь на улице в луже собственной крови. И пусть кто попробует сказать, что и этим я не отличаюсь от других.
Улица пуста. Пытаюсь крикнуть что-нибудь внятное на великом и могучем языке, годном и для таких экстренных случаев…
Никто не приходит на помощь будущему спасителю человечества. Погулял, блин. Интересно, а завтра нужно идти на работу? Рано вставать… Глупые мысли. Зато с задачей сегодняшнего дня я с грандиозным успехом справился. Будут ли завтра задачи или на этом мои славные подвиги закончились? И в таком случае напишет ли неизвестный поэт обо мне героическую поэму? Останется ли моё имя в веках?
В глазах темнеет, безуспешно пытаюсь подняться на ноги. Мир вокруг посерел и сузился. Вижу лишь стену дома. Небо должно быть над головой, но его не видно. Оно слишком далеко. Теперь очень далеко…
Каждый вечер каждого дня я испытываю это чувство – тоску по тому, что я и сам не могу назвать как-то определённо. Тоска по мечте – звучит слишком «общо» и банально. Хочется наконец-то понять, что я нужен в этом хаосе, этом наполненным одиночеством мире, на этом грязном холодном асфальте, под ногами у домов, так далеко от неба. Если бы знать, что я нужен и всё не напрасно, кажется, у меня хватило бы сил подняться и наконец-то вернуться домой…

15. 03. 09