Записки мазохистки
Морально разлагающиеся люди ждут меня возле дома. Осенью. Они дежурят у подъезда ночью. Они кидают в мои окна записки с искушающими предложениями. Они знают, что мне придется выйти на улицу, когда в моем доме закончится еда, от безысходности. Рано или поздно…
***
- Мне не нравится, что ты пьешь при мне! Это так не вежливо! Это бескультурно. Я же при тебе не бухаю. Представь, я бы при тебе постоянно пила коктейли, это нормально было бы для тебя?!
А я страдаю таким пофигизмом. До крайности. Мне не травится, что ты при мне такая глупая. Это намного хуже…
***
Она была испуганная. Всегда. По ночам. Она боялась проснуться среди ночи и никого не найти рядом. Она принимала снотворные. Он ложился в ее постель по субботам после работы, когда ему нечем было заняться. Однажды она проснулась в пять утра. Его рядом не было. В ванной шумела вода. Она открыла дверь и вошла. Он принимал душ. Она залезла в ванну, даже не снимая одежды, и прижалась к нему. Она плакала. Он нервничал:
_ Что ты делаешь?! Ты совсем с ума сошла! Иди, ложись!
Он никогда не воспринимал ее всерьез. Он не знал, о чем она думает, что происходит в ее душе. Ему вообще было все равно. Он приходил к ней из жалости.
Потом, в коридоре лежали его собранные вещи. Он не пришел к ней в следующую субботу. И через две недели тоже. Она легла в постель одна. Она как обычно приняла снотворные. Наутро она не проснулась. И на следующее тоже…
***
Если бы у меня было такое желание, как у него, я бы сошла с ума. Он мяукает, как кошка, и отворачивается к стенке.
- Тебе противопоказано жить одному, - говорю я.
Если бы у меня было такое желание, как у него я бы не смогла держать себя в руках…
***
Он врывается в мою квартиру каждый раз, бесцеремонно. Он раскидывает мои вещи, рушит мебель. Он хватает меня за горло, и дает мне пощечины. Он требует от меня невозможного, и совсем меня не бережет. Он пытается скинуть меня с балкона. Он насилует меня, а потом сидит в кресле и курит. И вот, однажды я не выдерживаю, и звоню в милицию, в его присутствии, пока он курит. Я рассказываю дежурному все по порядку, диктую адрес, а Он невозмутимо продолжает сидеть и смотреть на меня.
Я кладу трубку и подхожу к нему:
- Ну что ты сидишь, беги! Сейчас же милиция придет!
А он продолжает сидеть.
- Ну уходи, я тебя прошу! Ведь они заберут тебя! Иди, ведь ты же потом не отвертишься! Они тебя посадят, как же я буду без тебя…
***
N вышел на пять минут покурить в тамбур. И в этот момент в купе зашел мужчина, лет 50 – новый попутчик. Он сел напротив, и стал есть жареную курицу. Потом он угостил меня тоже. Cпрашивал, куда я еду, зачем. Потом поинтересовался, кто был этот парень, который вышел. Я ответила, что это мой родной брат, что мы едем в Москву. Затем он лег на верхнюю полку, и стал смотреть на меня. Тут N вернулся. Он не заметил, что этот мужчина лежит наверху. Он сел со мной рядом, и начал трогать меня везде, приставать довольно откровенно. Он не видел этого мужчину, и не знал, что я назвала его своим братом. А мужчина тем временем смотрел на нас с бесконечным удивлением, он просто был в шоке! А мне было смешно…
***
Я хотела, чтобы после работы он приходил ко мне домой. Ведь только я, у себя дома ждала его так, как никто и нигде его больше не ждал. Но у него, очевидно, было другое мнение… И мне приходилось коротать зимние вечера в компании замороженной вишни и сигарет. И однажды, в один из таких вечеров, я позвонила ему, и сказала: «S, мне так плохо, у меня депрессия, я порезала вены, и не хочу жить». Тогда он сказал, что сейчас придет. Он жил довольно близко, поэтому я тут же начала приготовления. Я покрасила запястья красной тушью, и обмотала их бинтами, так, что красные пятна немного выступили снаружи. Он позвонил в дверь, и я тут же намочила лицо водой, чтобы это выглядело, как слезы. Я открыла дверь, и притворилась несчастной. Мы сели на кухне, он курил, говорил какую-то успокоительную банальщину. Потом он меня обнял. По мне побежали мурашки. Так было всегда, когда он прикасался ко мне. И вся эта истерика, весь этот обман… хм, это того стоило…
***
Ее крики о помощи подняли всех мертвецов из могил. Но она кричала не для мертвых – для живых!
Теги: Письма из красивого города
Свидетельство о публикации №209031600709