Пойти с тобой в лес, и бросить на ягоды с шипами. Ты станешь лесом тем, а я усну в нём, как старик в своей запоздалой мечте о молоке мамы.
Всё тобой дышит, каждый угол. А существа тихо наблюдают, отгибая наволочки с очей и прошибов. Только туман и слышал улыбку твою, и не сам, а по третьим волнам.