Тоска по бесконечности

«То, что имеет начало,
имеет и конец…»
                Матрица, слова Оракула


      
  Песок скрипел под ногами, отмечая путь. Солнце уже давно взошло и, словно пытаясь понять Его, зависло в зените. Горячий, словно из печи ветер дул Ему в лицо, сдувая остатки влаги, но Он не замечал, ни ветер, ни палящее солнце, ни шелест песка… Он вспоминал…
 Почти десять лет назад, будучи еще совсем зеленым юношей, Он повстречал Ее. Они жили в одной из таких тихих, уютных деревушек, куда еще не успел добраться Прогресс, суета и ложь. Сейчас, даже если бы захотел, Он не смог бы вспомнить обстоятельства Их первой встречи. Но это было не важно, важно было то, что по прошествии некоторого времени, Они поняли что уже не смогут друг без друга. Он помнил Их прогулки, помнил бесконечные ночи, проведенные на поле, помнил Их вечера, помнил все то, что заставляло Его сердце биться чаще. Он помнил и главное – Их мечту, Мечту с большой буквы, Мечту… Они мечтали жить вместе, вырастить детей, проводить все время вместе… Они так сильно верили, что Их мечта сбудется… Так сильно верили…
Но как всегда и бывает, в Их тихое счастье пришла Война… пять букв и сколько изуродованных судеб, сколько безвременно ушедших людей, столько боли и крови. Но Он ушел на войну без страха, ведь Он знал, что идет защищать свой дом, свой край и Ту единственную, за которую не жаль умереть. Следующие девять лет прошли в бесконечных сражениях, Он много раз был на краю между жизнью и смертью, много раз видел жестокость войны, видел обугленные, но еще ЖИВЫЕ куски плоти некогда бывшие Его товарищами. Он видел СТРАХ, тот всепоглощающий страх, когда человек уже понимает, что вот-вот умрет, но с упорством обреченного не хочет умирать.
Но война не сломала Его. Она не смогла разжевать Его душу, не смогла поселить ТОСКУ в Его мыслях, не смогла стереть из памяти МИР. Не смогла потому, что каждый день, каждый миг свободный от стрельб Он вспоминал ЕЕ. Каждый раз перед боем Он, как последний из сумасшедших, доставал ЕЕ фотокарточку и разговаривал с Ней. И через тысячи километров, через сотни оборонных рубежей Он слышал ЕЕ голос. Именно этот голос не позволял Ему умереть – Он знал, что нужен Ей. Он знал, что должен выжить, ради Нее, ради Их мечты… Наконец, война насытилась кровью, был подписан Мир.
Почти год занимало Его пешее странствие домой. В град, в ливень, в самую свирепую бурю Он шел, шел и улыбался от счастья. Счастье переполняло Его – каждый шаг приближал Его к дому, каждый шаг приближал Его к Ней. Каждый раз, засыпая перед костром, Он вспоминал Ее, каждое утро Он встречал с мыслями о Ней. Он прошел тысячи дорог, пробрался через сотни лесов, пересек десятки рек и, всего неделю назад, достиг конечной точки пути.
Он вспомнил, как это было – Он стоял на вершине холма, а перед ним лежала его деревня. Он помнил, как чувствовал себя чужым в этом месте, как нелепо смотрится в этом Мире Он, закованный в фототропную броню солдат. Он помнил, как пытался слиться со своим краем, почувствовать себя частью него… как тщетны были Его попытки. Но Он не дал тогда отчаянию поглотить свою душу – есть Она, и Она поможет Ему вновь обрести гармонию с собой, с миром, поможет залечить раны в душе. Тогда Он не знал правды…
Он спустился с холма и подошел к своему дому. По всему телу разлилась непонятная слабость, сердце зачастило словно пулемет, в мысли ворвалась легкая тревога. Он нашел в себе силы и постучал в дверь… Может быть год, а может даже и два, Она ждала Его. А потом чувства поблекли и время стерло из Ее памяти Его образ. Она нашла другого, того с кем Она исполнила Их мечты, того кто не пошел защищать свой дом… Прошло десять лет, и теперь перед Ним стояла такая, до последней черточки, знакомая, но при этом такая ЧУЖАЯ женщина…
Тогда Он не смог ничего ответить на Ее сбивчивый рассказ. Он просто развернулся и побежал. Побежал прочь, прочь от Нее, прочь от своей не сбывшейся мечты, прочь от себя, от мира от всего. Он бежал, но не мог убежать от боли, безумной, чудовищной боли; боли терзавшей Его душу словно зубья пилы, боли с визгом вгрызавшейся в Его разум. Боли от понимания – Он больше НИКОМУ не нужен. Сотни мыслей проносились тогда у него в голове и все без ответа, словно в дьявольском калейдоскопе мелькали воспоминания. Чугунными ударами стучались вопросы, ЗАЧЕМ? ЗА ЧТО? ПОЧЕМУ?.. Словно в бреду Он бежал, не чувствуя усталости, не видя ничего перед собой, и понимая, что впервые на много-много лет по Его щекам катятся слезы. Горячие, едкие как кислота слезы… всего одну неделю назад…
Он остановился и впервые с тех пор осмотрелся вокруг. Перед Его взором была степь. От края до края, сухая и безлюдная степь. Не много постояв Он сел, в последний раз огляделся и закрыл глаза…
С той поры прошло не мало лет, прежде чем какой-то путник случайно наткнулся на Него. За годы Он покрылся коркой из песка, Он не дышал, не двигался, но был жив. Жили Его глаза. За последующие годы люди придумали о Нем легенды и стали ходить к Нему в минуты отчаяния, но никто и никогда не рискнул бы взглянуть Ему в глаза и увидеть Его ТОСКУ… ТОСКУ ПО БЕСКОНЕЧНОСТИ…

Фангорн, лето 2007