Француженка

Я вспоминаю тот вечер в отеле Д’Альб, в Париже.
Был ли этот вечер или это просто полет моего, воображения? Неважно!
Номер 1104, последний этаж, мансарда. За окном идет дождь. В дождь Париж особенно одинок.
Мы выключили свет и зажгли свечу. Ты сидишь в кресле, в красном длинном вечернем платье. Одна рука лежит на подлокотнике, другой нежно, двумя пальчиками, держишь ножку бокала с красным вином. Я сижу напротив. Играю на гитаре соло. Ты положила ногу на ногу, тем самым, предоставив мне возможность видеть их красоту. Люди приезжают в Париж посмотреть на Эйфелеву башню. О, если бы они знали, что здесь есть более чарующие красоты. Эти стройные ножки в красных туфлях…
Свеча потухла. Мы вглядываемся в темноту, пытаясь разглядеть друг друга. За окном играет музыка дождя. Он барабанит по подоконнику, косой плетью свистит по стеклу. По улице Буасси-д`Англа, смеясь, бежит промокшая парочка. Мы долго сидим молча. Мне непонятен твой язык, ты не говоришь на моем, но сейчас, кажется, это даже хорошо. Говорить совсем не охота. Ты встаешь и подходишь к комоду. На нем старый граммофон, рядом лежат пластинки. Я смотрю на тебя. Нежный шелк платья точно подчеркивает контуры тела. Оно великолепно… Эти плавные линии… Рыжие волосы, маленькие плечи, тонкая талия, бедра... Ты кажешься такой хрупкой и прекрасной, как хрусталь. Мирей Матье поет о любви. Я подхожу к тебе и обнимаю за талию. Лицом закутываюсь в прядь нежных волос. Пробираюсь к шее. Какое наслаждение. Я делаю маленький вдох. Божественный аромат. Я делаю вдох больше, еще больше. Я не хочу сейчас ничего другого. Хочу вдыхать твой аромат. Это божественно. Я чувствую тепло твоего тела, запах волос, легкий аромат духов. Ты вся моя. Я представляю себя Жан-Батистом Гренуем. Дрожь пробегает по телу. Как же я не хочу тебя отпускать…
За окном льет дождь. Я вглядываюсь во тьму ночи.
Был ли это вечер, или это просто плод моего воображения? Неважно! 
Тебя нет со мной, но я чувствую аромат.
Аромат, который придумал сам.