Глава восьмая.
Не грусти, мамаша дорогая
Жив, здоров и весел я пока
Жди меня, и участь пресвятая
Бог спасет от высшего стрелка
Выйди в степь – уже под синий вечер
Видишь, солнце в воздухе плывет….
Это жизни той дурной оконце
Что погибнуть мысли не дает….
Утром рано…. Нет, тут все залито.
Синими чернилами. Тесьмой….
Эти строки старым замполитом
Уничтожены…. И снова бой….
Стаей журавлиной улетают
Души мертвых, крыльями звеня
И снега в горах еще не тают
Шепчешь ты – Господь, храни тебя!
Кто подумать мог, что твой сынишка
Автомат схватив наперевес
Станет убивать? И смерти вышка
Станет как больной судьбы разрез
Очень много долго не расскажешь
Дал подписку – должен умолчать
И мальчишка скоро в землю ляжет
Судорожно сжимая автомат.
Прилетели журавли с зимовки
Гнезда вьют, и выросла трава
С той войны чернеющей осколки
Вымыла весенняя вода….
Журавли Глава восьмая
© Copyright: Людмила Мороз, 2009
Свидетельство о публикации №209032200785
Свидетельство о публикации №209032200785
Рецензии