Ты хотел полететь, как летает душа.
Ты хотел захотеть, не уйти не спеша.
Ты творил, как творят. Ты был просто поэтом.
Ты хотел рассказать всему миру об этом.
Ты писал те стихи, что душою поют.
Ты на власти насрал. На них все сейчас блюют.
Не стыдился добра. Ты был просто собой.
Но узнал Сатана, и душа дала сбой.
Чтож судьба такова, что уходят поэты (и много).
В мире столько дерьма, вот людей лишь немного.
На смерть Александра Башлачева
© Copyright: Магазинчик Мистера Блистера, 2009
Свидетельство о публикации №209032300437
Свидетельство о публикации №209032300437
Рецензии