Любить пересмешника

Любить пересмешника.

Песок под ногами как мириады маленьких государств. Тру их ногами, государства перекатываются и трутся друг о дружку. Песок привык жить в движении. Это не густо-маслянистый чернозём, где рожь до глаз, а над глазами – небо родины.
Нет.
Родины.
Есть государства. Не те, что в песке. Много. Разных. Одно синими елями показывает мне картины на небе. Другое грязными городами учит терпению. Есть ещё третье – незатёртое, ароматное в дождях и зное, с городами-каплицами и башнями-молитвенницами, где голуби спят под музыку светловолосых красавиц со слезинками коралла на прозрачных шеях.
Меня никто не зовёт. Меня никто не хочет догнать. Я иду, и твоя рука – в моей. Под нашими ногами песчаные государства ведут войны за пространство перед морем.
Она вспотела – твоя рука, пальцы с самыми розовыми в мире подушечками. На кончике каждого живёт нота. Когда ты скрещиваешь пальцы, звучит гимн.
Потная рука рождает воду для обессиленных, иссохших песчинок, но я не отпускаю. Мы идём к морю. Там, где я готова услышать твой голос, свободный от надругательства силой.
Пересмешник – добрая птица. Она не клюёт ягод, а только поёт для нас свои песни. Вот почему – убить пересмешника – грех. А любить пересмешника – и грех, и радость, и дорога, и крест на все плечи.
Где ты, моя Голгофа?
Сколько дней?
Сколько шагов?
Сколько копий?
Идём молча. К воде, на запах бесцветных волн.
Под водой тебя ждут мистические города жёлтых рыб и малиновых кораллов. Пересмешники любят воду – не кровь. Красоту – не позёрство. Они искренны и иногда их руки потеют, когда жара под сорок и песок под ногами. Но их крылья всегда готовы к полёту, вот почему любить пересмешника – так трудно.
Мне сложно отпустить твою руку, но в ладони остаётся влажная ложбинка с водой. Это тоже море. Оно высыхает стремительно на такой беспощадной жаре. Но она оставляет свежесть и запах – запах, который можно уловить лишь по ночам, когда пересмешник садится на твоё дерево у твоего дома и дарит песню, не клюя ягод.
Любить пересмешника – доля бесприютного.
Куда зовут мои дороги? В разноцветную Варшаву? В Краков, где даже под дождём светится каждый крест на костёле? В продрогший, потный Хельсинки, где пот пахнет так, как крылья у пересмешников?
Любить пересмешника – учиться выбирать.
Но мне не нужен выбор. Песок под ногами и море где-то так близко и так далеко. На песке – вмятины от твоих смешных шлёпанец. Ты снова даёшь мне руку. На кончике мизинца – новая нота. О ней не знали Моцарт и Сальери. И Бах тоже не знал. И мне тепло не от восточного солнца, порывающего прикрыться паранджой.
Любить пересмешника – слышать музыку.

Tuesday, February 03, 2009