Бумажные птицы мои

Во мне поэт
Сошёл на нет –
Как тает снег,
Как меркнет свет…

…Последнее, что я написал… Последнее, самое искреннее, признание самому себе… С  тех пор я больше ничего ничего не писал, кроме писем для электронной почты да скучных казённых документов.
Стихи – это письма себе,
Оставшиеся без ответа… -
когда-то написал я. И вот  теперь, прежде чем написать ответ на свои письма, разбираю тетради, сидя у распахнутого окна.
Наводнили Землю
                рифмоплётов орды
Захлебнулось Слово
                в жиже слов пустых.
Но Поэт ходяше
                по воде, как тверди.
Но Поэт спасает
               из болота стих.
Не заметил, когда сам стал рифмоплётом, бросающим пустые слова на ветер. И полны тетради околопоэтической шелухи. А ведь когда-то, изнывая из-за обилия накопившихся в себе впечатлений и мыслей, излил душу строками:
Слова застоялись во мне,
Как вода подо льдами.
Я жду половодья –
                разлиться стихами.

Рвать всё это, рвать! В клочья! В клочья! В клочья! Или мастерить из испещерёных рифмованными строками страниц бумажных птиц и выпускать их в открытое окно. Пусть летят…
Одна птица… вторая… третья… Летите, бумажные птицы мои!
Отпускаю птиц и шепчу им вслед:
                Оригами мои, оригами,
                Станьте снова живыми стихами!