Иногда кажется, что я сплетаю из слов клубок, в котором обретается вся моя жизнь. Может оттого и не хватает ни воздуха, ни медленного перебора клавиш, и потому разговорить самого себя, все равно, что пустить пулю в висок, а это переживание принадлежит мгновению «до» и «после», только расспросить себя уже будет некогда.
Я замер.
Слова ушли в «несознанку» и бередят своим уголовным прошлым, выедая плоть мою, словно крысы блокадные.
эшафот
© Copyright: Слава Суворов, 2009
Свидетельство о публикации №209032501124
Свидетельство о публикации №209032501124
Рецензии