Бросаясь в бездну слов сквозь волны вдохновенья

За окном холод ранней весны, и дет ветер.  Мимо мчатся машины, не различая ничего по сторонам.
Ты сидишь в тихом ресторане, вокруг снуют люди, о чем-то разговаривая, играет тихая музыка, но ты ничего этого не замечаешь. Сидишь у самого окна, сжимая ручку в руках, глядя вдаль мимо людей, машин, улиц и домов. Твой взгляд задумчив, словно пытаешься найти что-то в тумане мыслей.
Секунда, минута…
Вдох, выдох…
Вот оно! Ручка касается листка бумаги, выводя строки нового стиха. Быстро, порывисто, чтобы не упустить «находку».
Чистый лист бумаги скоро заполняется синими строчками. Сосредоточено берешь его в руки, перечитывая, пытаясь  найти в нем то, что было недавно в твоих мыслях. Никому кроме тебя никогда не понять этого. Так только художник может увидеть суть своей картины, а композитор услышать истинное звучание мелодии.
Наконец, последние штрихи: дата и название. Дальше можно что-то изменить… если это понадобится. Но не сейчас. Сейчас оно есть. Оно такое, каким ты его прочувствовала своим сердцем.
Снова возвращаемся в реальный мир, делаешь глоток зеленого чая и закуриваешь сигарету.


28.03.09