Бог Волос

БОГ ВОЛОС

Из серии Провинциальные рассказы


 
    Поздний вечер. За окнами в молочной сырости тонет шум андреевского узвоза. Толпы туристов дерут головы и отказываются верить чуду. Над холмами в светящем тумане парят золотые купола андреевской церкви. Святые места, есть святые места. Они всегда вдохновляли на творчество и любой байстрюк, которого вы там остановите, точно скажет шо тут вам не полтава.
    В сумраке древней Десятинной  улицы, в такой же старой мастерской, в кресле спит модный киевский художник Эдуард Бельский. Ему снится европа. Нежная ласка парижа. Рядом мучается коллега по творческому цеху, скульптор Владислав Волос. Он пытается начать картину и не знает как.
    - Может добавить больше желтого? – Вяло ковыряет он пальцами в красках.
Эдик дергается, будто его ударило током, и с размаху начинает рыться в карманах. Из них сыпется всякая дребедень вперемешку с табаком, долларами и евро, и при этом он заканчивает, еще год назад начатый разговор:
    - Владя, ты можешь писать картину и на дверях, но европа платит за холст.
Волос вздыхает. Эдик его понять не может. У Эдика картины висят в парижских галереях.
Эдик пробует воздух пальцами:
    - Ты не задумывайся. Кисть сама ляжет как надо.
    Волос, как бог достает папироску, вытрушивает табак, смешивает с просушенной конопелькой, подносит спичку, и как паровоз втягивает соломенный дым.
    - Ка-акой приход.
    - А я водочки. – Рвется Эдик к столу, теряя мятые доллары. Звенят бутылки.
    - Пуф-пуф. – Пыхтит паровоз.
    - Эх, мне бы твой талант. – Гундосит Эдуард, покатывая рюмку пальцами. И медленно вбирает полный рот горилки. Глаза его вылазят, и он долго рассматривает квашеный помидор.
    - Бочковые. – Сипит он и зажимает рот. – Там открыто?
В темном предбаннике гремит посуда.
Скрипят пружины в продавленном кресле и оттуда вылазит маленький Вий.
Волос отмахивается дымом.
    - Ты кто? – спрашивает он.
    - Мыкола.
    - Какой Мыкола?
    - Гоголь.
Волос крестится.
Вий морщится, и еще больше уменьшается в размерах. На мгновенье он действительно становится похож на милого мальчика Колю, с острым подбородочком и ясными глазами, но тут же возвращается в чертика.
    - Я Мыкола Гоголь. – Настаивает чертик.
    - А-а-а. – Воет Волос
    - Я хочу быть рыбой. – Трусит чертик хвостом
    - Тьфу на тебя. – Плюется паровоз.
    - Ха-ачу бы-ыть рыба-ай. – Капризничает черт.
    - Ну, бля я тебе сделаю!
    - Рыба-ай!
    - Опа! – Волос с размаху хлопает ладонью по столу. Сквозь пальцы лезут рожки. - Так ты дразниться!
    - Оп-пачки! – Волос лупит носаком по столу. По мастерской ползет запах скипидара. Чертик удирает по мольберту.
    - Оп-папулички! – Волос хватает банку с краской и с размаху лупит в подрамник.
По белому холсту плывет гениальное пятно. Брови Волоса поднимаются.
    - Опа-пусеньки. Начало есть.
Через пять минут вползает никакой Эдя, и в восхищении садится на пол. Добавить нечего. Волос, как музыкант, не глядя макает кисть в палитру и твердой рукой ведет линию.
Так рождается шедевр.



Valera Bober,  March 28, 2009 _ re edit by OCT09,2018