Душа поэта

Ярко освещенная вечерним закатом комната.Отблески зеркал.Книжные шкафы,покрытые вековой пылью еще дышат,еще шепчут свои истории.В комнате стоит запах старой бумаги и застоявшегося кофе.На уютном диванчике цвета поздней вишни лежит человек.Маленькая тонкая фигура сжимающая листы и гусиное перо,с застывшем на лице выражением счастья и покоя.За окном шелестит осенняя листва и мелодично поёт ветер.Осень.Пора увядания.Живое погибает,жизнь останавливается.Мечты гаснут.Но..пройдет зима и свежая молодая зелень полезет из щелей асфальта,птицы будут петь свои трели,все,как и раньше будет идти своим чередом...Но лишь одно останется неизменным.Квартира...Книги все так же останутся нетронутыми,пыль не сметенной,перо не убранным...Смерть поэта останется незамеченной.Но...даже если его могила в глуши кладбища,его душа все еще живет сдесь.все дышит им.потому что душа поэта-бессмертна...