О бледном человеке

Я захожу в комнату. Бледный человек возлежит на своей постели. Он реконструировал её из порока и страдания. Он воссоздал её из смерти и унижения. Он чудовищен!..
В слабости опускаюсь на колени. Тонкая белая рука его едва касается пола. Бледный человек спит. Вижу на его безымянном пальце странное кольцо. Беру его ладонь в свои. Я боюсь разбудить бледного человека.
Я сижу у его ложа держа его за руку. У бледного человека едва тёплая рука.
Я вспоминаю, как часто хотела посмотреть на него. Как цеплялась крючковатыми пальцами за путаницу его души. А душа его скользкая, до невозможности болезненная.
И сильная. Вы бы видели, сколько силы в этой истерзаной всё же местами душе! Вы бы видели её стороны, все её движение, открывающие каждый раз всё новые неестественные закоулки! О, душа... Как хотела я рассматривать тебя так, как мне угдно.
Бледный человек вздрогнул. Я стягиваю с его пальца странное кольцо. Мне чудится, будто он страшится этого.
Нет, на губах его улыбка. Он доволен. Прячу кольцо в корсет.
Не отпуская руки, я расматриваю бледного человека внимательней. Его длиные, слегка въющиеся чёрные волосы разметались по подушке. Хотела бы я расчесать их... Чуть раскосые глаза сладко прикрыты. На скулах приятные тени. Он бледен. Его фарфоровая кожа едва светится.
Перевожу взгляд на руку. Красивые локоны касаются изящных пальцев, всё ещё сжатых в моей ледяной ладони.
Аккуратно оставив прелесную руку я подбираю юбки и встаю. Бледный человек поморщился во сне. Он не абсолютно спокоен. Его всегда должно что-то тревожить.
Я прислоняюсь спиной к двери. Не хочу ложиться рядом с бледным человеком. Он должен отдыхать в одиночестве.