Первый

Мой первый мужчина.

          Что я помню о нем? Все и ничего. Помню запахи, которые сопровождали его. Прищуренный взгляд, руки, губы. 

          Хотела о нем давно написать но все откладывала в корзину. Как и ту картину, что пишу уже четыре года. Краски высохли и на холсте лишь мазки. Я прячу этот холст. Не знаю от кого. Наверное от себя. Иногда мне сниться эта картина, потом она оживает, и я четко вижу, как мы сидим с ним голые на подоконнике гостиницы в центре города лицом друг к другу и с видом на помойку. Он загорелый  (недавно вернулся с Афганистана), и в его руке сигарета, я бледная как поганка и не отводящего от него взгляда. Вот так и сидим весь сон в темноте, молча,  как тогда.

Я помню потертые голубые джинсы и рубашку цвета хаки.
Черные глаза, которые смотрели в меня.
Теплые, мягкие губы со вкусом  горечи табака.
Сказочный снегопад, и лестницу в моем подъезде, когда он мне признался в любви.
Запах его спермы, и каждый понедельник.
Чай, который мы пили литрами.
Ссоры и обиды.
Поцелуи до головокружения.
«Я люблю тебя» сказанное  нами миллион раз.
Мои первые французские духи подаренные им.
Секс на второй полке плацкартного вагона.
Мечты о детях.
Сирень, которую он подарил мне утром перед школой, и которая стояла в ведре неделю.
Встречу на Свердловском вокзале и гвоздики в его руках.
Расставание на Свердловском вокзале и слезы, которых мы оба не стеснялись.
Счастье жить с ним.
Ожидания его прихода у печки.
С трудом сдерживающие эмоции при встречи с ним.
Его обиды, что я не рада его возвращению.
Секс каждый вечер и сон в объятиях его.
Счастливое утро с поцелуем.
Пластинку «Юнона и Авось»
Ужин для двоих.
Проводы в армию.
Тревожные его глаза.
Мои слезы.
Бессонные ночи.
Письма, которые я нюхала, с которыми спала.
Черно-белые фотографии.
Телефонный звонок и его голос.
Его в ужасной вязаной шапочке с мелкой дрожью в теле.
Секс в номере гостинице.
Неприятный, глупый, но нужный разговор.
Он -  в Москве, я  - в Свердловске.
Самолет раз в месяц иногда два.
Безумные выходные.
Душ вместе.
Секс.
Новый год. Французское вино, виски. И я непьющая, беременная.
Решение пожениться, хотя оба понимали, что этому  не быть.
Его слезы.
Мои обиды.
Мои слезы.
Его обиды.


          Иногда я достаю его письма, которые он писал мне и читаю…

          Иногда я вижу его во сне и знаю точно, что что-то у него происходит выходящее из его рамок жизни.  Утром я тихонько читаю молитву и прошу Бога ему помочь.

          Иногда я ему звоню. Иногда часто, два-три дня подряд. И мучаю его всякой лабудой, философствуя. Достою его так, что он просто беситься. Иногда я ему не звоню по полгода,  году, полтора. И потом когда он берет трубку, всегда говорит: «Привет, Галка! Ты куда пропала?»

          Он никогда мне не звонит, но всегда ждет моих звонков.

          Он еще обижается на меня и поэтому делает мне больно.

          Он был моим первым Мужчиной, моей первой Любовью. И всегда останется таковым.