Сказка о дожде и ветре

     Жил да шел дождь по дороге. Шел он медленно и степенно. Каждая травка ему кланялась, под каплей склонялась, а, роняя ее, не огорчалась, распрямлялась. И дождь шел ласковый, зная, что любая его капля, упавшая на листок, скатится на Землю, станет сердцевиной того, что живет и любит друг друга.
     А по соседству жил да пел ветер. Сказать о нем, что он был неприветен — неправда будет. Без него эта жизнь бы не качалась. Без него ни одна ромашка не обронила бы свои лепестки. И ни одна девочка не знала бы: любят — не любят.

     Кто же еще роняет наши лепестки… кроме ветра.

     И вот жил да был ветер. И жил да был дождь. Один был добрый, и другой — добрый. И когда добрый ветер собрался с силами, и когда добрый дождь собрался с мыслями, вдруг — неизвестно из чего — собрались добрые облака. Обрушились на землю, где проживали люди, деревья, кузнечики и много, кто еще.
     Кузнечики выжили. А добрые летние теплые дожди… А добрые поющие ветры… Они пропали.
Пока я мед-пиво пил, пока подставлял лицо свое ветрам и дождям… Они пропали.
И подумалось как-то вкривь и вкось: «Не пропасть бы и нам. Пока мы порознь — добрые, а все вместе…»

     Пока еще мед-пиво течет.