Рука отца

        Мне лет десять. Живем на окраине Перми в частном доме. Недалеко есть речка Мулянка. Гурьбой с ребятами и девчатами с нашей и соседних улиц ходим на пляж «под городишко» купаться. Я барахтаюсь вдоль берега по-собачьи. Дальше, чем по горлышко не заплываю – боюсь. Однажды отец спрашивает: «На речку?» – «Ага» – «Я с тобой». Моей радости нет предела.
        По просьбе отца показываю как «плаваю». «Молодец!» – говорит он, – «А давай на тот берег?» Смотрю с тревогой – так далеко, нет… не доплыву. Только смельчаки туда плавают, в основном это мальчишки. У них свои законы. Нет, я не смогу. «Хочешь побывать там?» – конечно хочу, только страшно. «Садись ко мне на спину, я тебя туда отвезу».
        Мы заходим в воду. Залажу на спину, улыбка до ушей – во, какой папа сильный!
…сейчас думаю, конечно, тоща как шарабанка, но во мне, наверное, больше тридцати килограммов,… сколько же надо смелости и уверенности в себе, чтобы посадить ребенка на спину и плыть на другой берег…
        Доплыли. «Слезай, я отдохну немного». Встаю на ноги, точнее на цыпочки, дно противное илистое, да и самое мелкое место – мне по плечи. «Теперь сама». Куда сама? Обратно? Так далеко? Никуда не деться, на этом берегу долго не постоишь – засасывает, придется плыть.
        Обратный путь… где-то на середине начинаю выдыхаться и вдруг чувствую под животом кисть отца: он поддерживает меня одной рукой. «Дыши спокойно» Мне становится легче. А вот и берег, песок под ногами. Руки дрожат от усталости. В душе удовлетворение – получилось! Спасибо, папа!