Скульптор Дьявола

1. Там, где прячутся томминокеры…

   Лирические сопли шизофреника слаще сушёных мухоморов.
   Иногда у меня возникает весьма стойкое, как стойкая злая вонь, ощущение, что всё моё тело вылеплено именно из этих самых соплей.
   Соплей Бога-шизофреника.
   В такие минуты мой задний проход начинает зудеть как заведённый, и мне ужасно хочется, чтобы чей-нибудь влажный горячий язык вылезал мой грязный вонючий анус – это секретное малюсенькое окошко в секретный, заросший сорняками, сад моей, но уже не принадлежащей мне души. Эрогенная «Зона-51». Заветное зазеркалье. Там, где прячутся томминокеры…
   И имя им – Легион.
   Представившись Хозяином леса Ползущих Теней, он начал уверять меня в том, что я есть ни кто иной, как скульптор-авангардист, призванный дарить людям искусство Дьявола. И чем дольше он говорил, тем громче и убедительнее звучали его слова; и мне почему-то казалось, что сквозь них, из далёкого прошлого до меня доносится хилое эхо равнодушных ударов молота, вгоняющего ржавые гвозди в тело Христа.
   Я сопротивлялся. Некоторое время... Но так же, как сгущаются сумерки, так же, как хищник подкрадывается к своей ничего не подозревающей добыче... Вот так же незаметно для себя самого я оказался в своём собственном аду. В своём собственном злоебучем аду. А демон, мерзкий демон, целиком и полностью завладел моим телом. И он жаждал крови. Я жаждал крови. Ибо разницы между Ним и Мной уже почти не было…

2. Искусство Боли

   Когда Всевышний накрывает землю своим чёрным плащом, а Луна в очередной раз выходит на свой звёздный подиум… вот тогда я и выхожу на охоту. На свой собственный звёздный подиум. Мой кинжал, он проникает в плоть, словно член-вампир, высасывая из неё жизнь.
Лишь в эти мгновения я чувствую себя по-настоящему живым и счастливым, точно прямая кишка, яростно массируемая вибротерминатором. Каждая новая жертва – подношение Хозяину леса Ползущих Теней, дабы не отвернулся он от меня, и не излил свой священный гнев.
   И каждый раз, когда до моих, глухих к чужим мольбам, ушей доносятся чьи-то предсмертные стоны, мой эрегированный пенис, словно вулкан, извергает наружу свою горячую липкую магму.
   Наружу – в  бесплодную пустоту.
 
3. Ихорозные испражнения

   Те, кого я убил: теперь лишь экспонаты в моём скромном Музее – сумеречном саду не мумифицированных «мумий».
   Искусство Боли, оно сделало меня своим Избранником.
   На мне – знак Зверя. Я – звонарь, звонящий в колокол ужаса, разносчик неизлечимой болезни именуемой Смертью, известной так же под названием ****ец. Метастазы злокачественных галлюцинаций размножаются в чернозёме моей души, подобно червям-паразитам, живущим в кровоточащем кишечнике загибающегося язвенника.
   Все мои скульптуры – есть ихорозные испражнения моей неизлечимо больной души, думающей, что она находится в теле Злого Гения, развращённого своим же собственным отражением, подмигивающим ему со дна гранёного стакана.
   Истинное Творчество – это своеобразная многомерная проекция пресловутого, плоского, как плоский чёрный юмор,  садомазохизма, гиперболизируемые нами самими же  страдания и муки, добровольные танцы на раскаленных углях, вечное хождение по кровоточащим тропинкам рваных гноящихся ран, своих и чужих…

4. Муки Творчества

   Ангелы ссали с небес. Я стоял с открытым ртом и жадно глотал их святую мочу.
   Абсолютно голый и несчастный я стоял недвижимо, словно статуя. Этакая живая скульптура с обнажёнными нервами, накалёнными до предела, стремящегося к бесконечности…
   Я и скульптор, и скульптура одновременно. Но, прежде всего, я – Грешник, истинный дегустатор плодов Греха, архитектор обители Зла, ставшей мне моим родным домом.
   Мой дом – мой храм: проклятый Богом храм Боли и Наслаждений. Портал в преисподнюю, охраняемый спящими в скульптурах стражниками.
   Абсолютно голый и безумный я стоял недвижимо, ожидая порки электрическим кнутом.
   Но Небо лишь хмурило брови…
   А я почему-то совсем не боялся смотреть ему прямо в глаза.
   Беда в том, что даже ангельской мочой не смоешь грех с озверевшей души…

5. Коррозия Души

   Закат сжёг последние лоскутки кожи сдохшего Дня и положил его прах на алтарь Ночи.
   Лёжа на своей разваливающейся от многочисленных ночных оргий кровати я с наслаждением  вдыхаю разлитую в воздухе Тьму, внимательно слушаю то, что приносит к моим ушам неразборчивый Ветер. Шлюха Ночь согревает меня в своих ядовито-сладких объятьях. Мысли о смерти паразитируют на коре моего не понятно чем больного мозга. Я медленно погружаюсь в сон, до ужаса прекрасный кошмарный сон. Какая-то женщина позирует Дьяволу обнажённой. Я понимаю, что эта женщина – это моя Душа. И как только портрет будет закончен, ей придётся навсегда покинуть моё тело, чтобы занять уже заготовленное ей место в галерее  Великого Эстета Тьмы…
   Утро. Рассвет изгоняет Ночь из моего дома, пробуждает меня ото сна.
   Я открываю глаза и вижу обгаженный мухами провисший потолок своей спальни. Долго всматриваюсь в причудливые абстрактные рисунки из мушиного помёта и начинаю завидовать этим глупым мухам, которые хоть и глупы, но зато могут гадить везде, где им только заблагорассудиться, даже на потолке.
   Я почти физически ощущаю, как моя Душа коррозирует, позируя Дьяволу обнажённой…

6. Дьявольский джаз,или операция с Новым годом!

   Хвойная красотка застыла в углу, будто ожидая наказания,  растопырив свои мохнатые лапы, как развратная шестиклассница, пытающаяся соблазнить стареющего учителя.
   Вместо гирлянд – кишки с калом, вместо шариков – глазные яблоки… кровь стекает с колючих, чуть колыхающихся ветвей и капает на пол.
   Кап-кап-кап…
   Шёпот этой капели, он не намного громче хлопка одной ладонью.
   В моём уютном готическом погребе всегда найдётся местечко для нового произведения искусства…
   Единственное для чего там уж точно никогда не найдётся места, так это для хеппи-энда.
   Абсолютно точно. На все 666 процентов.
   Я налил себе полный стакан перцовки и тут же опустошил его, закусив маринованным глазным яблоком.
   Кап-кап-кап…
   Дьявольский джаз, затрагивающий самые сокровенные струны сердца серийного убийцы.
   Мелодия ужаса, она проста.
   И даже, если  вы оглохнете от счастья, вы всё равно будете слышать, как колокол ужаса поёт свои незатейливые песенки.

7. Лес Ползущих Теней

   Я проснулся, потея липким приторным страхом, в луже ржавого жидкого навоза, и весь облепленный мухоподобными феями-копрофагами, излучавшими странный мистический свет. Вокруг меня безмолвно водили хоровод ожившие скульптуры. Их тени радостно плясали на стенах, задрапированных гнилостным человечьим мясом, кишевшим червивым царством. Вот он – лес Ползущих Теней, подумал я.
   Призраки, они всегда преследуют своих палачей.
   Моё сердце чёрной дырой затягивало мою чёрную душу в лабиринт забвения, в центре которого восседает на троне мой не родившийся брат-близнец, затаивший на меня злобу за то, что я занял его место. На голове его не корона, но колпак из вывернутого наизнанку влагалища. Мир наоборот, в котором мне предстоит блуждать вечность в поисках своего потерянного разума. Мир на картине, написанной кровью, спермой, калом и желчью.
   Искусство дьявола – путь к самому Дьяволу.
   Лирические сопли шизофреника слаще сушёных мухоморов.


   Конец...