Убили русского поэта,
Чтоб не успел договорить.
Луной холодной ночь согрета,
Под ней земля, что им воспета
Мертвецки спит – не разбудить.
Скиталец вечный, всем неблизкий –
Не добудись, не плачь, не пой!
Гонимый завистью тупой,
В России будешь обелиском –
Иначе здесь не быть поэтом.
Зато - раздолье торгашам -
Гуляй, продажная душа,
Резвись коротким, пьяным летом,
Спои селян, сгуби поэтов…
Где трактора теперь, где избы,
Сады, зелёные цветы?
Склоняясь низко, плачут ивы
Над той рекой, где плавал ты…
Посвящаю Н.Рубцову
Убили русского поэта
© Copyright: Света Хохлова 2, 2009
Свидетельство о публикации №209040101317
Свидетельство о публикации №209040101317
Рецензии