Встречный уходящий. Память о макетчике Андрее

Опять о ржавой колее и насыпе за домом. Иногда со стороны Пискарёвки, в лесочек наш доносились траурные звуки. Там , вдоль границы города и невидимого за деревьями кладбища, я и любил ходить-бродить по шпалам. Мне нравился и запах их и ритм, и шаг мой верно отвечал ,откуда-то, берущейся строке. Это был ритуал. В любое время года. Обычно, на закате или ночью, если не спалось... Порой, я привставал на рельсу , и словно, повисал над ней ,как над струной, раскинув руки и прислушиваясь к едва уловимой дрожи давным давно ушедшего поезда. В такие мгновения, рецепторы чувств были особенно напряжены - я настраивал их на тайные звуки , на откровение и на судьбоносную встречу. Потом, по клавишам узкоколейки я снова шёл куда-то, далеко, до истощения последнего аккорда. ...Однажды ночью, на исходе лета, мне не спалось, я был совсем один.... я шёл по колее. И тут...- навстречу ОН. По шпалам. А позади него - огромная луна. Мы повстречались. "Будет закурить?... Андрей, макетчик. Улицы ..., дома. Архитектура. Образ жизни. МАКЕТ-ПОРТРЕТ. И жизнь и судьба..." Он был, похоже, пьян... Мечтатель и философ... " А ты?"... Я рассказал. Что все ,как будто, правы... Но, ТАК нельзя... Стоим и говорим. На шпалах... Потом он отвернулся :"Извини..." ... И заискрились золотые брызги... Трава покрылась бисером росы... " Смотри,- сказал,- такая разная она..., и всюду свет... ,и всем хватает места..." Из-за кустов возникла чья-то тень. Ещё один. Шатается, идёт. Ладони у лица... В крови. И к нам, на насыпь:- "Упал со шпал...",-пытается шутить. Беда. Андрей достал платок. Протёр лицо:,-"Да, братец, перебрал... Откуда ты? Давай-ка, провожу..." Поймал мой взгляд:-"Нельзя не подсобить... Пока...",-и мне махнул рукой... Я постоял ещё немного, посмотрел, как эти двое..., от меня уходят , туда, по рельсам, в сторону луны. Обнявшись. Я опять один. Побрёл домой. И тень моя у ног. ... Заснуть не смог. Ни тушь, ни акварель. Не то. Как раз, ремонт на кухне. И белой краски полное ведро. Лунится. Светится. Немного зачерпнул. Чернила влил. Зачем-то. Повозил. Пошли разводы... Кистью -на картон. Рука- сама. Руке- самой виднее. Боюсь вспугнуть. Раскрытые глаза. Мои. По комнате шаги. Нерукотворный образ. Встречный Уходящий... Набросок на столе. Не вымысел. Не сон... *** *** ... Назавтра, стоя в очереди за хлебом, я услышал, как одна бабка ,за моей спиной, говорила другой:- "Слыхала-то, Андрей-то, макетчик из третьего подьезда... повесился...,нынче ночью,... Прямо дома... " *** *** Картинка эта, вставленная в рамку под стекло, долго висела у меня на стене. С улицы Карпинского, она перебралась со мной на Фурманова , и там упала , почему-то, со стены. Так появилась Трещина в стекле. От угла -до угла .Была она , то как страшный шрам, то как вспышка молнии. И это был плохой знак. Вскоре, мне снова пришлось упаковывать коробки и я решил до поры до времени не доставать на всеобщее обозрение портрет макетчика Андрея. Ну а потом , он и вовсе ,где-то , потерялся. Осталась только полувыцветшая фотография и щемящая неугасимая боль в груди. Наверное, навсегда.





(