Милый, любовь - простуда, она не лечится.
Слякоть на улицах, Питер, не время драм.
Где ты там, с кем ты там дым сигарет колечками
В небо бросаешь к звездам и облакам.
Вроде, почти устала, да только вот легче ли?
Горло болит, я иду по семи ветрам.
Милый, ну что ты сделаешь мне - расстроенной,
В поле развеянной снегом, дождем, золой?
Я за любовь цепляюсь, как за соломинку -
Вроде и боль...но страшней и душней покой.
Выслушай, в сердце взгляни мелькОм и укрой меня
ласковым всепрощением с головой,
чтоб отпустить случилось
само собой.
special for...
© Copyright: Глупая Птица Феникс, 2009
Свидетельство о публикации №209040201105
Свидетельство о публикации №209040201105
Рецензии