Colorblind

Серый день.Всегда хотелось что-нибудь изменить.Но всякий раз оставалось только притяжение комковатого серого неба,прозрачного.Мокрой отекающей прохладными отчетливыми касаниями жести на крыше железнодорожных ангаров,запах сигарет,голод.Нет,это не история о детях-беспризорниках мыкающихся по вокзалам,это история о том кто давно перестал видеть мир цветным.Только миллиарды оттенков серого.Старые фотокарточки о своей собственной жизни,чьи-то лица проженные окурками.Каждодневное одиночество.
Приятно бывает в дико-зачарованности разглядывать мыски замызганных кед и поцарапанные руки.Руки,которые что-то делали,с обломанными ногтями,кривыми пальцами.Такими руками можно хватать чужие сердца,но никогда не коснуться своего собственного.Памятные колечки,помятые колечки.Дешевка,которую почему-то хочется спрятать за спину.Только твое.Так же как эти рваные джинсы,прокуренный голос,пропитанный табачным запахом шарф.С этим можно быть,заглядывать в водянистые глаза мертвых животных и живых людей.Всегда немного вверх и в бок.Видеть странное и странное слышать.Иногда скудость и ограничения дают нам потрясающую свободу.Когда рядом-только кто-то один,только чей-то один голос в наушниках,только один цвет заливает картину мироздания.Ценнее становяться яркие вспышки грез и монотонное гудение проводов,все чувства обостряются,и вот ты уже не ты,а таинственный воздушный зверь,целое небо,полотно шоссе бесконечно разматывающееся все вдаль и вдаль...
Красный-он вспоминается первым.Красно-розовое нежнейшее зарево,напоенный им ветер,поседевший лис тычущийся мордой в ароматы костров,в твои собственные колени.Так велосипеды летают по трассам в никуда из неоткуда,так лежится на больших серых валунах в густой посохшей траве,так цветут незабудки по хлюпающим канавкам.Если хочешь быть честным-честно скажи о чем ты мечтаешь.Я совсем не писатель,просто мне нравиться вспоминать.Старый сказочник.Весенние лужи.Москва.Я помню так много названий разных городов,но только одно не будет вымыслом.Но только об одном я могу говорить,отчаянно тоскуя по остальным.В России мне пишется так и о таком.Я не помню что говорил в Париже и ,наверное, никогда не забуду о том, о чем плакал в Лондоне...
Потерянно уединение.И больше не сидится на крышах железнодорожных ангаров,похоже,я даже забыл как они воронами отекают на землю...

Маркус спит.Я варю кофе.Слушаю новости.Собираю собственные работы в папку.Кто же учится по воскресеньям?Я мог бы легко спать сейчас рядом с ним,прижавшись к обнаженному теплому телу,вдыхать его шелковый аромат.Наверное,я натягиваю шарф,пальто и ботинки,только чтобы хозяин,вальяжно потягиваясь, вышел из комнаты и,заглянув мне в глаза,нежно поцеловал в губы.Удачи,малыш...
Это будет греть меня весь день.Воспоминания о сонном любимом в дверном проеме.
Маркус-единственный человек,с которым я перестаю чувствовать духовное одиночество.Мне не надо беспокоиться о том как передать свои чувства,он слышит,он понимает без слов.Он всегда говорит:Удачи,малыш...Я кутаюсь в его слова,словно в огромное пушистое одеяло.Когда он рядом-я могу быть художником,не боятся изливать на бумагу собственные грезы.Не боятся ничего.Я-маленький зверек с его инициалами на шее.Его зверек.
Я знаю его глаза и руки,мои кривые исцарапанные пальцы могут гладить сильное сердце хозяина...

Река течет до бесконечности,это знают все кто долго смотрел на воду.Сидеть на берегу.Знать.Ничто никогда не вернется таким каким ушло,так что не отпускай.Если дорожишь чем-то,то держи крепче,прижимай к себе,не дай времени отнять благотворный жар жизни.Я мудрый буддийский монах.Я ничто не пытаюсь остановить,ни о чем не плачу,глядя как уносятся вдаль посеченные ветром волны.Это-вечная юность,а может быть старость.Мои глаза открыты.Я продолжаю сидеть на песчаной отмели и помнить как намокают перья ангарных крыш и как это по утрам варить кофе и принадлежать человеку.

Только я открою вам маленькую тайну.
Мир никогда не станет цветным.
В водянистых глазах мертвых животных и живых людей.
Никогда.