Быстрый сон

 Город спит.
  И я снюсь городу. Тонкой тенью он ведет меня по своим улицам-венам, отмеряя моими шагами биение собственной жизни.
  Город спит.
  Будь то день или ночь - ему всё равно. На его веках - столетняя пыль, легкие - деревья поддернуты пеленой грязи. Ногти - переулочки - проулки выросли в полноценные улицы.
  А ему всё равно.
  Город спит.
  Какие сны снятся ему - я не задаю себе этот вопрос.
  Я знаю. Я иду тонкой тенью, и мои мысли тонут в водовороте его снов. Вот бежит мальчишка за мячом, вот целуется влюблённая парочка. Это сновидения.
  Кто-то гибнет в пьяной драке, кого-то забивают в кровь ошалелые подростки. Это кошмары.
  Но городу всё - равно, какой сон ему смотреть.
  Ему безразлично. Сон - его оболочка. Во сне он дышит, есть, размножается и растет. Во сне отмирают и восстанавливаются его клетки - дома. Во сне проходит вся его жизнь.
  Во сне город умирает.
  Он знает, что когда-нибудь он умрёт. Что безжалостной косой срежет старуха-Смерть людские судьбы. Неважно, как погибнет его миллионная кровь.
  Это же так просто.
  Но пока он спит и видит сны.
  И я снюсь городу.