Аметисты

     Полная луна и лес. Стихия.
     При свете полной луны все становится чуть иным. Немного ущербное светило не даст такого волшебного ощущения. И только в настоящее полнолуние ночь нельзя назвать ночью. Разве можно спать, когда в мир заглядывает магическое око? И сны тогда – не сны. Не отличишь   фантазию и реальность, прошлое и предстоящее сливаются.
     В полнолуние хорошо играть на флейте лунные песни. Хорошо в летней ночи бесшумно скользить по краю лесной опушки – границе отвоеванной территории. Хотя лес не воюет. Он просто... есть.
     Он просто есть, даже если кто-то пытался доказать обратное. Он помнит много таких лун. Бесчисленные ночи полнолуний.
     Лесу иногда приходилось отступать. Огонь. Люди. Но огонь быстро погасает.  Хотя ранит больнее всего. А люди… Лес умеет ждать.  Ведь пепелища рождают новую жизнь и зола ушедших поколений служит пищей свежей молодой зелени.
     А люди – существа смешные. Иногда они героически отнимали у леса немного живой плоти, распахивали землю, безжалостно ее ранили, строили свои города… Муравьи. Разве, что на зиму не засыпают. Эх, и зараза же, эти люди. Чесотка. Рано или поздно это проходит.
      Города пустеют, их поглощает земля. А вверх тянутся молодые дерзкие деревья. И там, где были людные улицы и торговые площади, снова встают исполины-долгожители. Не говор людской шумит, а ветер, запутавшийся в листве. 
     Мягкий лунный свет обволакивает развалины оставленного людьми города. Шепчется с верхушками деревьев. Много лет подряд здесь цветет красный шиповник. В летнее полнолуние его цветы пахнут особенно сладко, дурманяще. Никто не появляется здесь. Люди боятся леса. Они никогда не увидят, как горят в лунном свете аметистовые глаза того, кто играет на флейте…