4. Сны поутру

 Пищит будильник.
  Я со всхлипом и матерным писком вырываюсь из плотной материи сна. Материя рвётся под натиском, и я валюсь, новорожденная, на кровать.
  И так каждое утро.
  Я иду, не разбирая подслеповатыми глазками дороги. Но не упаду, не разобьюсь и не ударюсь - дорогу я знаю наизусть.
  Ставлю чайник и иду умываться. Спящая вода собирается в моих ладонях и скользит вниз, уже отравленная. Мыло, зубная щётка, гель - всё это снотворное для спящее реки.
  Дребезжат стёкла - это проснулись машины. Скрипят половицы - это проснулись соседи.
  Проснулись мы, зажатые в нелепых муравейниках.
  Выхожу во двор, веселая и сытая. Тороплюсь на автобус, напевая что-то под нос.
  Это утренний ритуал.
  Это - сон поутру.
  На губах моих пляшет улыбка. Мне смешно, ведь я знаю, что всё это-фарс.
  Подобие жизни, умерщвление времени...
  Но остальным всё равно - ведь они не знают, что снятся городу.
  И в этом их счастье.
  Город не похож на них. Если бы и я не была бы похожа на них, тогда бы и я не играла во все эти сны поутру.
  Я сидела бы, невидимая и неземная, одетая в фиолетово - серые одежды, на крыше какого-нибудь из домов и, покачивая ногами, смеялась над всем.
  А так, из плоти и крови, я с не менее превеликим удовольствием смеюсь внутри своего кокона - тела и делаю вид, что снюсь городу...
  С самовлюблённых небес улыбается солнце. Сидеть в фиолетово-серых одеждах и смеяться над всем - его привилегия.