Девять ступенек до четвертого этажа

Все началось тогда, когда женщинам стало дозволенно носить брюки классического покроя, курить сигары и играть на гитаре.

Думая о том, как бы ты жил, если бы не эгоистичная походка времени, смотришь на огненное небо, впитывая в сердце его скрытую голубизну. Свет падает тебе на плечи, а ты его ловишь. Оранжево-коричневая поверхность города обхватывает тебя своими руками, и ты утопаешь в его северо-западном дыхании. Это длинная трасса вечности твоих горячих губ. Нежных улыбок по пятницам, холодных рук по воскресеньям.

Dm - перебором, а ты не чувствуешь струн подушечками пальцев. Закуриваешь, затягиваешься и тут же выбрасываешь сигарету. Спички давно не в моде, а ты все равно ими пользуешься. Ты уже неделю бросаешь курить, но все напрасно. Все так же носишь гитару за спиной и музыку в душе. Пачку сигарет в кармане и каждый день новую книгу в сумке. И каждый день ты носишь в себе разные мысли. Накладываешь музыку на слова – слова на музыку.

Дома стынет клавиатура рояля, а ты открыто изменяешь ему с гитарным грифом. Ты все поешь свои песни, перебирая струны.
Апрель такой теплый в этом году. Солнце скользит по твоими волосами, улыбается, заставляя щуриться от искренности. Ты проводишь здесь всю свою жизнь.

По дроге домой ты светишься синим, отжимаешься взглядом от святящихся магазинов, пешеходных переходов, бродячих котов. А люди такие замечательные в этот вечер, такие медлительные, никуда не спешат и тебе это нравится.
Кто-то цепляет тебя плечом, и ты лениво оборачиваешься. Ты видишь звезды в чьих-то глазах.

По девять ступенек, до четвертого этажа.  Заходишь в квартиру, а тебя встречают любимые друзья – Эйнштейн – улыбкой, и Че Гевара – уже который день, задумчивым взглядом.