Бусина

Я не скрываюсь. Я думаю.

Наш диалог похож на бисероплетение. Слишком хорош, чтобы быть блестящим. Мы говорим о разных вещах - чаще о незначительных, чтобы не дать повод тому, что грозит распуститься клейкими, до одури пахнущими первыми листочками - весна.. Да, мы привыкли к этим разноцветным мелким бусинкам."Бисер", - что-то есть уничижительное в этом слове, как в уменьшительно-ласкательных прозвищах. Тем не менее, они блестят - нашим остроумием, ненавязчиво напоминают вовремя:"Ах, как МИЛО! Будто тебя послали к чертям, а у тебя выросли крылья. Будто на берегу моря ты в солнцезащитных очках, и всё остальное - еще более ко всем чертям!"

Я уронила под стол бусину. Она затесалась непонятно каким образом в мешочек с бисером. Звонко упала, избегая быть нанизанной на леску. Я не успела ее поднять. Но, передавая тебе эстафету, - "смотри, сейчас твоя очередь, синие ведь у тебя?", - незаметно наступила на прозрачный кругляшок ногой. Можно было сильнее. Но я не посмела. Вдруг, ты уйдешь, и тогда я беспрепятственно могу наклониться, поднять бусину и посмотреть, как в детстве, сквозь эти совершенные грани на солнце? Тебе ведь вряд ли будет это интересно, поэтому я заранее не корю себя, что скрыла от друга самое сокровенное, как в детстве зарывают в землю "секретики" где-то под весенним кустом. В глубине двора...