Я и художник...

Я как художник. Так же ложу перед собой чистый лист бумаги и начинаю творить. Если художник проводит свои тонкие прекрасные линии кистью, то я делаю это воображением, создавая что-то свое. В отличие от художника мой мир может быть не только ярким или же наоборот черно-белым, он может давать читателю атмосферу. Художник, несомненно, старается тоже передать атмосферу. Но получиться ли у него так же, как и у меня? Вопрос сложный. Вот он проводить и кистью вырисовывая изящный ствол дерева. Постепенно привнося в него краски, художник оживляет его, появляются зеленые побеги, контуры коры, изогнутые ветви, сплетенные между собой. Что ж, теперь я? Один момент, одна мысль и мое дерево стоит посреди чистого поля. Поле? Скучно и мрачно нет атмосферы. Один момент, одна мысль. Рядом из земли, вспенивая черную землю, рядом начинают вырастать такие же стройные деревья, рваные раны земли быстро зарастают сияющей зеленой травкой. Один мой вздох и серые тучи расползлись по нему, открывая взор блестящему, искрящемуся солнцу. Прикоснулся пальцами к щеке. Меж деревьев проскакал заяц, на ветке присела белочка с орехом в лапах, промелькнула тень кабана в лесной чащи. Я посмотрел в сторону. Странно, у художника такая же картина. Один в один. И деревья, и солнце и животные. Странно. Художник промокнул кисть. Я откинулся на стуле. Его картина так же прекрасна, как и моя.
Я выпускаю на волю свои фантазия, чувства, мысли все это сгущается в один поток. Деревья начало вырывать сильным порывом ветром. Начался ураган. Тучи вновь вернулись на небо. Солнце увязло в них. Животные пропали. Выползла ночь и все затянуло туманом. Похолодало.…Чувствуете? Запах сырой земли, чьи-то скользкие шаги вдалеке. Кто идет с фонарем в руках. Тихо, и шаги неизвестного раздаются в такт сердцебиению. Не видно кто это!? Становиться немного жутковато и наконец!!! Серебряная луна озаряет небосклон и раскидывает свои сверкающие лезвия-лучи по округе. Там где кто-то шел секунду назад, уже никого не было…
Я посмотрел на художника. Он, молча, следил за моими строками, на его глазах наворачивались слезы. Я посмотрел на его холст. Одна и та же картина. Ну что мы за люди, люди искусства?