Версия

   Запах красок приятно щекочет ноздри. Вместо палитры фаянсовая пластина, на которой в особом порядке выдавлены горкой разноцветные червяки и баночка с маслом стоит на краю полки мольберта. Можно воспользоваться разбавителем… Нет... Запах скипидара слишком резок, а сейчас нужен покой…
   Синяя, зелёная и белая краска свернулись горками побольше. Наверное будет море…
   Светлое, с бирюзовыми просветами и болотными пятнами травы, темнеющими сквозь прозрачную воду. Белые дорожки пены на песке и крабик улепетывающий со всех ног в откатившуюся волну. Чайка заметившая беглеца, разворачивается выгнув крылья под легким напором ветра, и блики солнца на гребнях волн. Слепящие и дающие ощущение неповторимой лёгкости союзу неба и воды.
   Или нет, наверное будет лес…
   Тёмная таёжная чаща, где зелень теряет свои привычные оттенки и становится иссиня-чёрной, с лёгкой жёлтой окантовкой на тронутых светом краях листьев и границе мха, которая вплавляет серый массив камня в зелёное поле, а ярко-алый отблеск цветущих огоньков заставляет сиять картину, бликуя и переливаясь. Ничто не передаёт так тонко ощущение света, как луч солнца пробивающийся сквозь плотные листья во влажную полумглу, делающий всё вокруг загадочным и таинственным.
   А может будет заводь реки?
   Отражение на неподвижной глади с точностью повторяет каждую травинку. А лёгкая рябь делает этот перевёрнутый пейзаж ещё более притягательным и незабываемым. И ветви ивы свесившиеся до самой воды, и соцветие трескуна над белёсолистыми кустами, и колокольчики голубеющие в тени подлеска, всё говорит о покое и гармонии. Не на картине, в душе.
   Всё… Готов… Кисть с набранной краской занесена над холстом…
- Ты дома? – голос прервал течение мысли и кисть дрогнула в напряжённой руке.
- Опять всё разбросано. Ты что не мог навести порядок? Целый день дома сидишь…
- Когда это кончится? Я мечусь как белка… А он…
- Ты меня слышишь? У меня такое ощущение, что я разговариваю со стеной…
   Кисть обречённо уткнулась в палитру и медленно сгребает все краски в одно пятно. Синяя, зелёная, красная полосы вливаются друг в друга, создавая нечто новое, тяжёлое и мрачное, становящееся всё более тёмным с каждым новым круговым движением безсмысленно действующей руки. Взмахи над холстом, полосу за полосой закрашивают загрунтованное пространство. Чернота выстраивается в геометрическую фигуру, убивая чувства своей правильной формой и ровная белая окантовка довершает падение творческой мысли.
- Всё придёт к этому…
   А ведь как всё было задумано…
   Чёрный квадрат зиял отверстием на придавившем мольберт холсте, а талант с тоской на лице и переломанными крыльями, плёлся к выходу с трудом переставляя ватные ноги.