Желание

Я верю в тишину,
               как в изначальность звука


Бабочки попадались все чаще. Чем выше я забирался, тем упорнее взгляд, скользящий по каменный уступам, цеплялся за яркие обрывки тонких крылышек. Шорох щебня, запах мокрой земли, холодный режущий ветер. Такого не найти, не встретить, если тебе никогда в голову не приходила мысль, что желание - это действие.

Крылья беззвучно сминались, исчезали под пальцами, рвались, скользя по грубому щебню. Легкими прикосновениями стремились смягчить свое падение и мое наступление.

Не такими руками я должен взять то что ждет меня на верху.

Ноги путяются в жеской поросли можжевельника. Он тоже осыпан трепещущими роазноцветными обрывками воздушных опор. Пальцы стерты.Палатки и попутчики остались внизу. Тем кому оказана помощь, то что осталось, то что говорилось... все осталось там. То, что ждет меня впереди - гораздо важнее. Я сейчас, карабкаясь наверх до следующего камня, думаю не о том, что я оставил, а о том что я найду. То что я ищу стоит такой дороги. Мои руки изранены, они как крылья этих бабочек ласкают жеский каменный настил, поднимая переставшее быть надежной опорой, а потому невесомое мое тело все выше. Я начинаю любить эту дорогу, отдаваясь каждому прикосновению, вживаясь в каждый пройденный шаг. Мои мысли не мешают видеть красоту гор, когда бросаешь взгляд сверху, мои глаза застелены туманом, они проколоты можевельником, они видят но не смотрят. Я все же останавливаюсь и оборачиваюсь назад. Пройденный путь усыпан обломками моих рук...? нет, это обрывки крыльев бабочек. Поднимаю глаза - три шага отделяет меня от цели. Тонкие, сотканные из мыслей, осыпанные прикосновениями, пропитанные травой, плодами, живыми ростками мои крылья... крылья?.. тянутся к тому что оставлено мне. От прикосновения к камню шепотом спадает пыльца, рвутся тонкие жилки, рушится, разравается, ломается строгий рисунок. Мне не дотятнуться... Гладкой поверхности касается только пыль моего желания. Я теперь только обрывки крыльев. Так вот откуда их столько... у твоих слез, у твоих глаз...Я всего лишь бабочка. Живая ткань, на мертвой поверхности. Я - то что делает ее живой.