Палитра

   Возможно, взглянув на мою жизнь , вы удивитесь её серости и пустоте, но, присмотревшись,  с ужасом заметите, что моя жизнь лишь  отражение вашей, только в ней нет мишуры, закрывающей истину. Я никогда не пытался обмануть самого себя, предпочитая видеть все сразу, нежели потом страдать от своей глупости и непроницательности.

    Однажды, когда я пытался найти самого себя, я решил написать Картину. Картину своих чувств. Картину своей жизни. Но никак не мог подобрать цвета. Я был смущен, но позже пришло понимание, что все есть в познании и познание есть все.

 


                Картина  моей  жизни. (из записок молодого художника)
                Палитра.

 

                Белый. Равнодушие

 

    Серые, чуть мягкие, местами белесые предрассветные сумерки захватили свою власть над городом, подменяя уютную темноту ночи. Ветер, врывавшийся в окно, надувал занавески подобно облакам, которых не было видно на безжизненно-однотонном небе. В воздухе стоял настойчивый запах холода, который проникал под плед, заставляя сжиматься и зябко кутаться, пытаясь восстановить когда-то привычное чувство тепла.

    Холод был наилучшим вариантом, он заставлял чувствовать хоть что-то и не отдаваться всепожирающему обманчивому теплу. Скоро наступит день, мало отличающийся от череды других и от тех же сумерек.

    Холод. Но я уже перешел грань и ничего не чувствую. Мир вращается вокруг меня, но проходит сквозь меня, тянется своими глупыми эмоциями, чувствами, но все соскальзывает с меня, не оставляя и следа. Они все что-то хотят от меня, и я повсюду, но меня нигде нет. Я живу, но мне нет до этого дела, мне уже все равно – осталась лишь оболочка. Я пуст, и мне нечего терять.

    Теперь миру больше нечего забирать. Теперь я возьму все, что мне когда-то казалось нужным. Дань прошлому…. Мне все безразличны, я просто делаю свою работу. Я больше не человек, я – машина, которой все равно каким образом функционировать

    Остался холод.

 


                Серый. Депрессия

 

    Я бесцельно иду по набережной, вглядываясь в лица прохожих. За мной ползет моя тень, сливаясь с темными углами и тенями других людей, пригнувшихся от какого-то груза. 

    Человек, спешащий куда-то непонятно зачем. На его лице не написано ничего, но в запавших глазах читается усталость, грусть, разочарование, безнадежность. Этот человек, промелькнувший перед моим взглядом на улице, отражает настроение города – серость, уныние, меланхолия, депрессия.

     У всех в жизни бывает депрессия. У нее разные лица, и для каждого она значит свое, и справляются с ней все по-разному. Использование людей в качестве жилетки или носового платка, поедание огромного количества шоколада, иногда апатия, у кого-то холодная отчужденность, наконец, самокопание, являющееся вроде бы анализированием ошибок и промахов, а на самом деле заставляющее все больше погружаться в беспросветную пучину.

    Причин депрессии очень много. Иногда проблемы, вызвавшие подавленность, не стоят и копейки, но иногда они становятся именно тем легким дуновением ветра, разрушающим вековую башню. Многие люди переживают из-за потери чего-то или кого-то, другие расстраиваются из-за одиночества или надуманных недостатков в себе, есть такие, которых просто угнетает серость самой обычной жизни. И вместо того, чтобы наполнить всю ту же жизнь красками, они предпочитают отдаться меланхолии и воспоминаниям о «прежних счастливых днях».

    Но я не вижу этих красок. Я не хочу их видеть, они будут напоминать мне то, как тратил я время, размениваясь на то, что сейчас стало пустотой. Когда-то, наслаждаясь своей молодостью, силой и талантом, я спрашивал себя: наскучит ли мне это? Да, все имеет конец, и я уже не могу воспринимать мир по-прежнему. Годы оставляют слой пыли, и мне уже не под силу его сдуть.


                Черный. Безнадежность

 

    Шагая по осенней слякоти, я каждый раз вытаскиваю ноги из грязи, чтобы сделать еще один шаг, только для того, чтобы опустить ногу в точно такую же грязь. Все мы месим ногами эту мерзкую субстанцию под названием жизнь.

    Есть люди, которые к концу своего пути оказываются по колено в этой мерзости, некоторые - чуть промочив ботинки, очень много таких, у которых грязь чуть ли не из ушей выливается.

    Редко человек приходит абсолютно чистый, не тронутый всем, что преподнесла ему судьба в качестве слякоти. Хотя и эти люди оступались, балансировали на краю лужи, готовые сорваться и рухнуть на колени или просто поскользнуться. Возможно, они все это и делали, но  смогли встать и отряхнуться и, улыбаясь своей неуклюжести, идти дальше.

    Мало таких людей, очень мало, ведь слякоть оставляет невидимые следы на душе, на сердце…везде. И вскоре пятен накапливается слишком много, и люди приходят к последней черте уже засалившиеся, обтесанные жизнью.


 

                Синий. Грусть

 

    Я сижу на высокой табуретке и смотрю на свою картину. Смогу ли я когда-нибудь ее закончить? Устало иду к окну и пытаюсь понять, что же пошло не так, чего же не хватает? Ранняя зима. Ярко-синее небо, исторгающее водопады снега.

    Он такой белый, чистый и красивый, пока  летит. Но как только лучик снежинки коснется земли, он вольется в отвратительную слякоть, покрывающую все дороги города. Такая коричневая, грязная и мерзкая, она повсюду и никак уже не превратится обратно. Обратного пути нет.

    Так же люди, которые приходят в этот мир светлыми, а потом слишком привыкают к царящей, вернее, покоряющей слякоти и сами становятся ею.

    Грустно? Нет. Так было и, скорее всего, ничего не изменится.

    Грустно? Возможно. Есть  люди, которых не принимают всерьез, считают «иными» - никто не понимает, что именно они навсегда остаются в полете.

    Грустно? Да. Нам такими не стать. Мы мало к чему стремимся, точнее, стремимся мы много к чему, но нет чувства полета, нет того, ради чего стоило бы жить. Все цели мелочны, а средства достижения, увы, способны испачкать гораздо больше, чем кто-то может подумать или просчитать. За все, якобы важное в нашей жизни, мы платим кусочками души и осознаем это, к сожалению, слишком поздно.

    Люди, пережившие инфаркт, клиническую смерть начинают больше ценить и понимать жизнь. Смерть дает шанс объективно взглянуть на все окружающее, жаль, что приходит она слишком поздно и мало кто может все понять, пока она не постучит  по плечу.

    Каждый день мы даем себе небольшие обещания, зароки, не делать то, не делать еще что-то,… А к чему это приводит? Мы сами становимся грязью, цепляемся за ноги других людей, пытаясь, раз уж не выбраться самим, погрузить и других в темное месиво….

     Грустно.

 

                Красный. Движение

 

    Я пришел в парк в начале весны. Уже начали появляться первые почки. Я жадно вдыхал этот непередаваемый аромат свежести. Деревья упорно тянули свои ссохшиеся за зиму ветви к солнцу. Поразительная устремленность, но это – их цель. Как для меня незаконченная картина. Картина, на которой я пытался написать свою жизнь.

    Есть люди, идущие к своему идеалу всю жизнь, они редки, но их жизнь наполнена динамикой, интересом, жаждой, иссушающей их и заставляющей гнаться дальше. Весьма печально смотреть на них, но бывает еще хуже – когда человек отказывается от цели, признает себя несложившимся, неполноценным, в конце концов, неудачником. Некоторые выдыхаются чуть раньше, некоторые немного позже, но именно с этим моментом наступают сумерки, пока человек не находит себе новую цель и не начинает мчаться за ней. Некоторые придумывают себе эту цель, просто чтобы не умереть от скуки, хотя смерть могла бы помочь им больше.

    Но есть такие идеалы в жизни, за которые нужно бороться, нужно стремиться, не замечая ничего. Тем, кто нашел в себе эту цель, ведущую к истинному счастью, остается лишь завидовать. Эти люди летят над всей стройкой жизни, иногда падают в пыль, иногда ломаются, но если эта цель действительно истинна – они поднимаются, они превозмогают себя, они выживают, только для того, чтобы потом начать жить.

 

                Зеленый. Ожидание

 

    Я бежал, не понимая куда. Какое-то неясное чувство привело меня к морю. Волны лениво наплывали на скалистый берег, оставляя свои золотисто-красные искры на камнях.

    Закат. Солнце медленно уползает за горизонт, а я смотрю, и во мне нарастает предчувствие неведомого.

    И вот золотистый шар погружается в темноту, почти ослепляя последним прощальным лучом. Еще не конец, еще не начало. Мир замирает, время останавливается в этот единственный момент, когда ничто еще не определилось. На один краткий миг все пребывает в покое, он почти не существует: нет порывов ветра, не поют птицы, не шелестят листьями деревья, даже волны замирают в агонии движения.

    И в этот миг я просто живу и ощущаю весь мир в себе, но одновременно я растворяюсь в нем. Я наслаждаюсь этим моментом.

    Но вдруг, все погружается во тьму, появляются звуки, море снова бьет о скалы, а я знаю. Знаю, что жду. И мое ожидание будет моей жизнью.

    Это не конец. Пока я существую, картина будет бесконечно изменяться, точно так же, как и моя жизнь. Но ничто с нее не сотрется. Все это было, я не могу ничего выкинуть из своего не слишком легкого багажа. Некоторые люди могут выбирать, что оставить, а что забыть. Но я, в силу своей убежденности в предопределенность всего, предпочитаю носить с собой все, что я пережил: и страх, и разочарование, и боль. Все сложилось так, как сложилось, и, возможно, это к лучшему.