Смерть неба

(подражание Габриэле Мистраль)

Как-то ночью умерло Небо,
наизнанку вывернув звезды,
бросило поздний жребий:
"Решайте - Кто меня создал?"

Мы звезды, дрожа, считали,
боясь не успеть, ошибиться.
А звезды... Они умирали
и падали, словно птицы.

Как лепестки ромашка,
небо звезды теряло.
И только Солнце бесстрашно,
как венчик цветка, мерцало.

Потом и оно с опаской
надело тьмы покрывало.
Скорежилось, сжалось, погасло.
И - ничего не стало.

Как будто злые наветы
в доброе сердце вкрались -
не стало белого света.
Он умер младенцем, не старясь.

И мгла спустилась на Землю
горя чернее, драмы
трагичней, и бедам внемля,
ощупью шли мы в храмы.

На площадь в тоске стекались,
звали друг друга, как дети...
За чьи-то руки хватались,
покоя в них миг приветив.

Словно слепые котята,
жались к домам, к заборам,
и, как предки в обрядах,
молились все разом, скопом.

Звали древнего Бога:
Отца, и Сына, и Духа.
Жаловались - что плохо.
Жаловались - что мука.

Просили хоть лучик света
за самую горькую плату.
Но Бог ничего не ответил -
решил, значит: так и надо...

Что ж? Привыкли.
Живем без Неба...