Красный пепел, желтый дым

Ни каких эмоций, ни какой действительности, ни каких слов, все покрыто серым шёлком, он скользит по телу, оставляя ощущение чего-то слизкого и кислого, в комнате повис бархат сигаретного дыма. Он заставляет глаза слезиться, почти ничего не видно. Из чёрной пепельницы торчат окурки, слово сорняки из клумбы. Он курит, он не расстаётся со своим любимым винстон ни на секунду, одна за одной, пачка за пачкой, он курит и рисует, рисует образы понятные только ему, чёрная тушь – его вечная спутница, разливается на листы бумаги, впивается в них своими жадными губами и остаётся там на долгое время.
Она сонно растирает слезящиеся глаза, и поправляет сорочку… Ей скучно и одиноко…
- Почему серый? Я хочу белый!
- Нет, ни какого белого.
- Я хочу белый, я ради него сделаю всё, я хочу белый.
- Нет.
- Почему?
- Серый искренне, и честнее.

Он глубоко вдохнул едкий сигаретный дым, и принялся заново рисовать, своей чёрной тушью, витиеватые образы. А она опять скучала. Она не была чем-то необычным, просто ему рядом с ней не надо было играть себя…