На зеркальных витринах города,
Отражаясь пьяными мордами,
Всё идут пожилые-юноши.
А я еду в жёлтом автобусе,
И смотрю, на все эти события,
Взглядом грустно-бессмысленным.
И жалея о том, что родился здесь,
Я совсем не о чём не думаю.
Мысли лишние, в этом городе...
Лишь мечтаю увидеть в глазах твоих,
Разгорающийся смысл и истину.
Может это кричит моя молодость?
Может быть, смысл не нужен здесь?
Может мне просто жить, без поисков?..
Ну скажи, почему не могу я так?
Всё ищу ту проклятую истину,
В каждом вздохе твоём и своём...
Вот ударила крышу автобуса,
Ветка старого мёртвого дерева...
Может хочет она чтоб заткнулся я?
Или ждёт, пока срубит её,
Добрый дяденька с топором?
Эй, водитель! Откройте заднюю...
Вот она, остановка моя...
Что ж удачи Вам, пассажиры автобуса.
Даст нам Бог, так ещё свидимся,
На маршруте двадцать один.
Жёлтое
© Copyright: Гил Форлеев, 2009
Свидетельство о публикации №209041100628
Свидетельство о публикации №209041100628
Рецензии