Дальтоник

Дальтоник

На пути равноденствия за окном блестит чёрный дым, нервно закапывая дождь, хороня его с целым букетом роз и окровавленный смех, зажимает глубоко внутри плоскогубцами нервы,..нервы, нервы, нервы…неуместно пытаться оставаться жизнерадостным когда десять товарных вагонов не выпускают воздух из обугленных лёгких. Не выпускают из дома в день праздника и смотрят…я бы даже сказал наблюдают…
Но ничего, я когда нибудь тоже научусь писать гениальные произведения, в Швецию поеду, там у меня будут брать автографы.
А дым до сих пор сияет, как те капли дождя в яме, там за военными значками, за наградами даже. Но цвета различать неважно. Дым то вовсе и не чёрный, он золотисто бледного цвета, а может быть и синего, кто знает, это уже совсем не имеет никакого значения. Просто для него уже почти совсем, а для остальных ещё будет, и крабы и раки в озере, которые давно уже отправились за пакетами и упаковками.
Дышать, не переставая и за спиной и за деревом когда построили металлический храм для утопших, так и он. Нет, не цвет жизни – цвет страха перед чёрно-белым, оно настораживает когда кончаются сутки. Всё становится белым и не несёт никакой смысловой нагрузки, всё остаётся таким как и было, только время не идёт, а он кружится вокруг него…