Оно

Есть нечто, непонятное ни себе, ни другим. Оно несется с огромной скоростью в равнодушном пространстве, многослойное, закамуфлированное, жестокое. Оно спрашивает себя: кто мы, откуда мы, куда мы идем? Оно считает, что это важные вопросы и не менее важны на них ответы. Настолько важны, что ни один из существующих его не удовлетворил. Оно не знает и не понимает себя. И несется с огромной скоростью.

Оно розовое. Оно танцует в крохотных топиках, беленьких шортиках и коротеньких юбочках и размахивает ручками, настойчиво привлекая к себе внимание. Оно потребляет бабл-гам, колу и фастфуд. Своими стандартными бронзовыми телами оно создает суету, заменяющую видимость полноценности и считает, что счастливо. Предпочитая мыслям эмоции, оно удовлетворено обещаниями благополучия, не понимая, что этот праздник жизни может внезапно лопнуть, как красивый мыльный пузырь. Оно не расположено или не способно мыслить, зато навязчиво транслирует: "мы счастливы". Кому? Куда?

Оно красное. Оно непрерывно самовоспроизводится, порождая все больше себе подобных: пульсирующая, отвратительная, всепоглощающая биомасса. Оно расползается все дальше, в самые отдаленные свободные щели, затекая в них и отравляя. Куда уж больше? Планета не выдерживает все увеличивающееся число самовоспроизводящихся паразитов, но им не остановиться. Они не могут позволить себе исчезнуть, считая, что уникальны. Они бояться забвения, но ещё больше бояться узнать, что являются не тем, чем привыкли себя считать.
Оно темно-красное, цвета запекшейся крови. Оно злобное, зловонное. Оно пахнет нескончаемым потоком капиталов, заменивших человеческие души. Оно породило непрерывный вопль миллионов раненных и ударную волну тысяч взорвавшихся бомб. Оно способно только поглощать и уничтожать. Никто не может понять, зачем нужно столько войн и столько слез. Но оно есть. Оно функционирует и молчит. Умный скажет, но никто услышит. Вокруг нет ушей. Дурак не поймет, дурак – умрет.

Оно серо-коричневое. Цвета проклятых душ и разложившейся плоти. В его жилах – нефть, золото и другие яды. Одни яды отравляют души, другие – планету. Не осталось в сердцевине ничего чистого, один только Пульс крысиного бега за стандартным благополучием. Слабые голоса прозревших слышны только им подобным. Остальные гниют заживо. Или замертво, попавшие в мясорубку чужой жадности.

Оно черное. Оно есть тьма. Оно несет смерть и разрушение... Но глупое человечество, считая, что является его хозяином, бережно его хранит и способствует его безмятежной эволюции. Оно – паук, сплетший паутину и севший в самом её центре. Оно является источником гипнотического Пульса. Оно ждет своего часа. А пока оно не готово, многослойный камуфляж из потерянных душ транслирует куда-то вовне: "мы счастливы, мы не несем зла".