писатель из питера

        Осенью ездила в Питер и познакомилась там с интересным типом. Дело было так.
        Послали меня с работы в Петербург, встретить одного финна. Тот должен был приплыть туда на пароме.  А потом с этим вот иностранцем нужно было добраться до нашего города. Чтобы чертов «финик» мог встретиться с потенциальной невестой, которую подыскало ему наше агентство.
        Впрочем, разговор не о посредничестве при знакомствах.
        Поезд прибыл ранним утром, а заморский Тайсто приплывал вечером. Вот и решила я прогуляться по Невскому.
        Бродила по проспекту несколько часов. Хотела разобраться, что же такого необычного в хваленой архитектуре северной столицы. Не поняла. Зато проголодалась.
        Свернула я в первую попавшуюся улочку, чтоб подальше от центра уйти. Найти забегаловку попроще и перекусить. Не хотелось выбрасывать деньги на ветер.
        Через четверть часа набрела на один шалман. Расположенная в полуподвале кафешка походила на вокзальный зал ожидания. Если уменьшить его в разы. И глубокой-глубокой ночью.
        Все столики были заняты. И только за одним сидел всего лишь один посетитель. К нему я и присоседилась.
        Заказала себе пельменей с томатным соком и принялась ждать.
        Мой сосед с самого начала уставился на меня. Он ничего не ел, глотал из стакана водку и запивал пивом.
        - Тебе повезло, - обратился тип ко мне. – Сидишь за одним столом с великим писателем.
        - Это вы великий? – не поверила я. – А что такое грандиозное вы написали?
        - Настоящий писатель, - снисходительно улыбнулся незнакомец. – Может вообще ничего не писать. Работает  месяцами,  быть  может  годами над книгой и ни слова не заносит на бумагу.  Я  хочу  сказать,  работает  его  ум.  То, что должно стать книгой, создается в его уме, затем разрушается. Такой уж это человек писатель.
        Принесли заказ. Пельмени разварились больше необходимого. Соку не помешало бы быть погуще. Незнакомец продолжал внимательно следить за мной.
        - И что теперь, - спросила я, - напишете бестселлер? Попадете в десятку?
        - Никто и никогда не  попадает совсем в точку, - кивнул головой пьянчужка. - Если бы кто-нибудь  хоть  раз этого добился, если бы кто-нибудь действительно достиг вершины,  пробил  яблоко  мишени...  Какой после этого был бы смысл опять за что-нибудь браться?
        Тип выпил залпом оставшуюся водку. Убрал рукой волосы со лба. Закрыл на миг глаза и тяжело вздохнул.
        - Но хоть что-то вы написали? – поинтересовалась я для приличия.
        Незнакомец бросил на меня странный невидящий взгляд. Я передернула плечами. Мне показалось, что он видит меня впервые.
        - Однажды я написал роман, лучше которого ещё не создано, - медленно выдавил он из себя. – Послал его лучшему другу.
        - И что?
        - Я потерял друга. Через неделю мне вернули отправленный роман.
        - Приятелю не понравилось? – уточнила я.
        Тип допил и пиво. Достал из кармана несколько мятых купюр и положил на стол перед собой.
        -  Я, собственно, все время знал, что никакого романа нет, - сказал он. -  В конверте, сама понимаешь, кроме чистых листов бумаги, ничего не оказалось...
        Незнакомец огляделся по сторонам и вздохнул.
        - Во всяком  случае,  -  закончил  он,-  я  знаю одно: никогда уже больше не напишу такого прекрасного романа.
        Сказав это, он рассмеялся.
        Мне кажется,  на  свете  найдется  не  много  людей, которые могут точно сказать, над чем он смеялся.
        Может, с десяток. Мне кажется, намного меньше. Только главное не в этом. Важно то, что в число посвященных вхожу я.
        А Тайсто не повезло. Понравилась ему Елена, не зря она нашей директрисе вывалила кучу денег.
        Свадьбу играли в Турку, на родине пятидесятилетнего жениха. Ленка была в пышном розовом платье. На всех присланных домой фото она улыбается во весь рот. Жаба!