Глава шестнадцатая.
Сестра…. Девчонка умерла
В могиле брата ожидала
А смерть…ты сеть уже плела
И щедро землю посыпала
Огнем беды, и горем слез
Летят, курлычут похоронки
И нежной веточки мимоз
Лежат, увянув. Лишь потомки
Сумеют оценить войну.
Нам не дано, ослеплен горем,
Оглушен ложью весь народ
И правды тонкую струну
Нам не узнать, как Дон Кихот
Что воевал, а с кем – не знал
Зачем? За что? Никто не скажет
На красный холмик глины ляжет
Гранита черного оскал
Как умирал…. Горел…. Страдал….
Мы не узнаем, и не скажет
Ведь чин высокий приказал
Стоять гранитно-черным стражем.
Журавли Глава шестнадцатая
© Copyright: Людмила Мороз, 2009
Свидетельство о публикации №209041200314
Свидетельство о публикации №209041200314
Рецензии
