Крошка енох

ИЗ ЦИКЛА: «КУСОЧКИ ПРОЗЫ»



Не принимайте это всё за кафкаинский бред: всё понимая, не могу я по другому.
Их тьма и тьма. Их легионы, из когорт…. Ты сам попробуй, при-глядись, когда бездумно режешь хлеб на кухне, на столе, прострелян-ной рукой на бивуаке…. Да просто жадно преломляя этот ли, другой, но хлеб, пускай он жаром пышет или, как будто камень, чёрств и цвёл, как память: крошки, крошки, - на столе (земле, коленях и на простыне, когда бы заболел и ты, хотя бы и любовным зноем, пылко).
Десятки, сотни, тысячи, десятки…, вот уже и миллион, и более: инструментарий только бы не полениться подобрать: все те увеличительные стёкла, что превратились разом в хром одетый мелкоскоп: из лупоглазой образины, да в принцессу….
Они неповторимы, - падающий снег? Снежинки – суть, кристаллы: говорят, что им повтора так же нет, что это всё подтверждено физическим законом (за то в темнице отсидел и престарелый Галилей, пока не расписался, в якобы маразме…): и за последние, десятка два, тех миллиардов тикающих лет, во всей Вселенной не было повтора (подшит, быть может, где-то, этот документ).
Вот так и крошки: ты ломаешь хлеб, или терзаешь лезвием, бывает, что и острым, - и на столешницу, одежды складки, землю – тот, землёй пропахший, потом, с Каина пошедший, снег – те крошки, мнимости почти. Но ведь они материальны тоже. Как ты и я. И кто-то должен дать им имена. Им всем.
Я тем и занимаюсь.

11.12.05 – 07.01.06