Боль, которая живёт в лесу

Боль, которая живёт в лесу – это боль которую выдумал человек.
Боль, которую выдумал я.
Боль завтрашнего дня, в котором нет дня сегодняшнего.

Плачущее небо опускает в вечер тёмную вуаль на голые ветки. Чёрный йог Угра-баба созывает души усопших. Вот они слетаются с близлежащих кладбищ, пролетая над беспечными душами живых. Попутно, будто бы играя, забирая  собой некоторые из них.

Каждый из нас листок.
И те, кого нет, были листками, цеплялись за ветку или безмятежно не дорожили ей.

Всех нас забирает ветер. Зелёных и пожелтевших, больших и маленьких.

Ветер… не щадит никого. Ветер… рушит города. Ветер… прокалывает виски, стрелками часов… Ветер… выдувает из сердца тяжесть, делая его пустым. Ветер разносит нас в разные стороны.

Боль, которая живёт в лесу, чёрным вороном бьётся в твоей голове. Смерть придумана нами, как и придуманы годы и дни. Жизнь поделена на отрезки - так рубят деревья, изысканно умертвляя их… 

Боль, которая живёт в лесу – не знает времени. Она всегда ползёт вверх, чтобы однажды застыть, там, где тебя никто никогда не вспомнит.

Кто притаился возле твоей двери? Кто подползает к твоему окну? Кто живёт в потёртых обоях? Кто внезапно будит тебя по ночам? И благодаря кому ты всё ещё жив?..

Боль, которая живёт в лесу – не познанный сегодняшний день, обжигающий неровным пламенем свечи.

Лес остаётся одиноким в своём многообразии душ. Он грустит о море и о небе. Он зовёт свет, поглощая тьму.  Он ждёт тебя.

Серпантином ярких огней, круговоротом свежести и прохлады, душевной теплотой и чем-то более близким, чем человек – боль, которая живёт в лесу, дарит радость всем уснувшим и победившим страх.
Во имя утопающих в земле тел и молодой травы неистово, словно фонтан бьющей вверх – боль поднимает вверх солнце, боль закрывает глаза, боль выдавливает крик, боль дарит жизнь и боль забирает её.

Протяни свою ладонь к лесу и согрей всех тех, кого нет рядом, чтобы и они приняли тебя с теплом…

16 апр. 09 г.