Так распорядилась судьба

«Война гуляет по России, а мы такие молодые» – эти строчки замечательного поэта всегда приходят на память, когда я вспоминаю о своей юности.
Война гуляла по России и забросила меня и мою маму в Узбекистан, в город Коканд. Мы эвакуированные, а попросту, беженцы. Мне семнадцать, я только-только окончила школу. И вот тут произошла удивительная история.

Мой родственник, будучи в командировке в Намангане, пошёл в баню, где, смывая дорожную пыль, разговорился с каким-то мужчиной и обнаружил некую общность, которая их связывала. Оказалось, что его собеседник из Крыма, и даже точнее – из Керчи. И хотя мой родственник, будучи под винными парами, не совсем уяснил ситуацию, всё-таки вспомнил, что его маленькая племянница тоже из этого крымского города и удосужился спросить фамилию. Оказалось – Базилевский. Господи, да это же отец моей лучшей подруги, о которой я ничего не знала все эти годы военного лихолетья! Нас разъединила война и эвакуация. Немного оправившись от шока, дядя Абраша всё-таки выяснил подробности и узнал адрес. Базилевских война забросила в узбекский кишлак, и Фира работала в поле. А ведь я в это время успела закончить школу! В местной газете было напечатано объявление о том, что существуют ускоренные курсы для тех, кто окончил девять классов. Да это же палочка-выручалочка для моей Фиры! Решение приходит мгновенно: я еду! Адрес я запомнила моментально, и, что кажется невероятным, помню его и сейчас, шестьдесят с лишком лет спустя. Вот этот адрес: Узбекистан, Наманганский район, Яр-Курганский сельсовет, колхоз имени Сталина.

И вот я в Намангане. Небольшой узбекский городок. Платаны, женщины, как совы, в своих паранджах, сидят на земле, в очереди у хлебных лавок. На широких помостах возле чайханы, мужчины готовят неизменный плов. А мне нужен Яр-Курганский район. Встречные о нём ничего не знают. Иду в милицию. Начальник – толстый узбек, приветливо улыбается, но потом запирает дверь и лезет с объятиями. На моё счастье, раздаётся стук в дверь, кто-то входит, и я стремглав выскакиваю.

И вот я, почти совсем девочка, в незнакомом городе, сдерживая слёзы, отрешённо брожу по улицам. И вдруг вижу надпись: Яр-Курганская улица. Она выводит меня из города. Бреду по шоссе. Навстречу на маленьком ослике движется седобородый старик, понукая ослика маленькой палочкой. Я уже знаю, что пожилые люди здесь могут попросту не знать русского языка, но, почти без надежды, спрашиваю: «Яр-Курган?». Старик приветливо улыбается, кивает и даже показывает, мол, туда иди. И я, воспрянув духом, иду дальше. Шоссе очень красивое. По обочинам плещут арыки, шелестят высоченные чинары. Наконец, шоссе упирается в речку. Через неё – небольшой горбатый мостик. Женщина полощет бельё. Опять спрашиваю, почти без всякой надежды, совершенно не зная, куда же я, в конце концов, вышла: «Колхоз Сталина?» Женщина кивает головой, машет руками: «Да, правильно». Налево открывается широкая улица. «Сейчас – думаю, – зайду в первую же открытую дверь и спрошу Базилевских.» я так и делаю и… попадаю прямо в объятия Фириной мамы! Фира в поле: собирает навоз. За ней посылают, и происходит встреча, описать которую не в моих силах.
Сообща, мы решаем, что Фира едет со мной в Коканд, и мы уезжаем. Но тут начинается совсем другая история.

Так судьба преподнесла мне целый ряд невероятных случайностей, которые помогли мне встретиться с подругой.