Дана и Герой. Оружие

http://www.proza.ru/avtor/heroine

…Телефон, ключи, цепочки, конфеты, записки с номерами и просьбой: «Позвони», заколочки, бабочки, флаера с бесплатной кружкой кофе в «Кофе Хаус», дневники Альбера Камю, стразы, стекляшки, поцелуйчики, бокалы из под мартини, какая то мелочь, часы, браслеты… еще один поцелуйчик, пропуск, карточки разных банков…
Оружие.
Извлекаю револьвер из ящика и кладу на стол. Я делаю это каждый вечер, вспоминая один из рассказов Достоевского, как главный герой нищий и безрассудный юноша, голодая целый день на улицах Петербурга, приходил вечером в свой чердачный угол, где стояла кровать, стол и стул.
Он садился за стол, покачиваясь на развинченных ножках, и мечтал о неповторимой сказочной жизни. Брал в руки оружие, думая, что завтрашний день не даст ему ни денег, ни пищи,- завтра не принесет ему никакого настоящего бегства от одиночества, не даст богатства, не создаст иллюзию самодостаточной реальности, где он всегда зависит от булочника, портного, хозяйки-экономки, от издательства и главного редактора, к которому он носил каждый день стихи и прозу, а его гнали в промозглое питерское межсезонье, не принимая его мир, сплетенный воедино словами, мыслями, дешевыми чернилами и бумагой. Каждый день он говорил, что напишет, создаст такое творение, самое глубокое и трагическое произведение Любви - Одиночества. Каждый день он страдал, гулял, просил еды, писал стихи…
Однажды он уснул, держа оружие в руках, уснул от бессилия и голода, когда его рука направляла дуло холодной стали в висок…
Кто же говорил, что тот, кто не убивает себя, должен молчать о жизни..? Кто же это сказал? Но кто бы не говорил, я знаю, о чем он думал, проводя пальцами по темному металлу, и даже пробуя его на вкус, и может быть, у него также горели щеки от возбуждения и страха, осознавая, что гашетка револьвера – это смерть.
Я убираю бумаги и берусь за ствол, ощупывая каждый вырез, прислоняясь висками, хрипя, что моя жизнь обезображена московской серостью, дождями, светскими вечерами, интеллектуальными беседами, знакомствами, рукопожатиями, холодным поцелуями не касаясь губами губ гламурных охотниц, приглашениями на очередную выставку в галерею современного искусства, на презентацию коллекционных вин, скульптур, книг, которые организовывают мои медиа-пиарщицы-подруги… И каждый раз я оказываюсь перед ними в долгу. - К сентябрю отдашь. - Сейчас - даю, а про остальное забыли. Ок?
Ворот моей шелковой рубашки распахнут, пиджак еще больше подчеркивает мою хрупкость… Сердце кольнуло уже второй раз, оборачиваясь на красную дорожку, по которой прибывают гости. Узел моего странного «декоративно» повязанного галстука находится на уровне сердца, болтается, как то развязано, он в тон моей кожи, и рубашки, которая так небрежно расстегнута и привлекает внимание далеко уже не молодых банкиров. Несколько бокалов вина. Приглашенные официанты, которые оказываются в нужный момент с подносом около тебя, если бокал уже пуст, - не дают заскучать, предлагая разные закуски и спиртное. Дама с глубоким декольте шепчет мелодично мне на ухо.
- Где же твоя Дана, Герой? Ты же говорил, что она будет. - Я чувствую дорогой цветочный аромат, который окутывает ее длинную шею, вижу, как экзотично темна ее кожа.
- Она скоро войдет, и Вы увидите, мою Дану. - Швейцар откроет перед ней стеклянные двери. Она ненадолго задержится у входа, отыскав в толпе светлую голову Героя, поймав взглядом его обворожительную улыбку.
- Я ждал Вас. - скажет Герой. - Я ждал Вас больше часа сегодня около отеля Марриотт. Вы прекрасно знаете, что я никогда! никого! не жду больше трех минут. Я никогда не боялся упустить Вас из вида в толпе или пройти мимо, а теперь я увиваюсь за Вами, как влюбленный романтик, которому не на что рассчитывать. Вы восхитительны, красивы, утонченны, женственны. Все женщины тянутся к героизму, но Ваш Герой отчужден от женственности, он может обладать множеством женщин, но не знать ни одной…
Больше часа Герой ждал, когда выйдет на встречу, только одна единственная женщина. Герой ждал Вас, Дана! Тяготение к Вам гармонично и не что иное, как отношения Наполеона с Жозефиной… Жизнь Героя требует влечение женщин, наполненных земными страстями и привлекательностью за пределами завоевания мира. Вам трудно это понять… Дана. Вам трудно понять неразделенную любовь. Трудно противостоять желанию любить вопреки всему, но мне нужно удержаться на краю, мне это необходимо и жизненно важно. Дьявольское дуло револьвера и есть бездна, которая поглощает полностью сознание, лишает сна, окуная мой взгляд в темноту…
Но эта бездна затягивается со временем, как рана…
Я смотрю на Вас с трагическим аристократизмом, подставляя каждый раз под удар сердце, нервы, мозг…
Всё, что останется от трагической неразделенной любви – сборник стихотворений и редкие повести в стиле – абсурда, любви и одиночества, как на картинах Сальвадора Дали, где очень много пространства и нет времени.
… Как обычно архитектор идет по кругу, улыбаясь дамам и говоря им разные глупости, шутки, с каждым разом круг становится больше и приобретаются полезные связи, обеспечивая будущее. Сегодня господин Ц. подает руку, наклоняет голову, выражая свою признательность, перечисляя заслуги и рекомендации, услышанные от других лиц.
 - Я слышал, что Вы могли бы быть не плохим скульптором и Вам предлагали учиться у известных мастеров.
- Да. Предлагали. У меня были хороши покровители. Есть несколько работ, но они куплены неизвестными мне людьми…
- Что ж… - сопит господин Ц. – Предлагаю поучаствовать в конкурсе с жестким отбором для получения заказа. Я думаю, Вы справитесь…
За пределами обыденности находится жизнь Героя, за пределами игры – архитектор. Кто то доносит тихие слова до прекрасной Даны.
- Посмотрите туда. Среди тех людей стоит Ваш архитектор, Дана…
- …
- Разве, Вы не знаете, что у архитектора есть жена и она где то на Кипре или в Финляндии с кем то другим или другой, что она ушла от него давно, потому что не смогла пережить бедность, слезы, скандалы, пустоту…
- Ах оставьте, Ваши сплетни… - говорит Дана и продолжает восхищенно смотреть на Героя. Герой чувствует ее нежный взгляд, и делает глоток терпкого вина. Глоток похож на поцелуй горячих губ Даны… Он идет ей на встречу и уже не выпускает ее этим вечером из своих объятий…

Каждый вечер я достаю револьвер из ящика, забываю о малодушии людей, ложном стыде, отгораживая свой мир от общества. Я разбиваю тяжелой рукояткой диск с фильмом «Французский твист». Премия «СЕЗАР», четыре номинации на Золотой Глобус» и многочисленные сборы в кинотеатрах.
Я ненавижу этот фильм. Оставаясь женственной, прекрасной, верной самой себе. Я не люблю короткие стрижки, не люблю Жозиан Баласко, Францию, не люблю женские лица. Я ненавижу треугольники, потому что никогда не являюсь чем то третьем, чем то разграничивающим две точки – прямой линией. Я не умею забивать гвозди и чинить кран, передвигать мебель, собирать сложные конструкторы, воспитывать детей. Я не умею рожать, быть толстой, носить бесформенные футболки. У меня никогда не было семьи! Я не знаю… как запекать мясо в духовке, я не умею ухаживать за женщинами, дарить цветы, тратить деньги в ресторане, водить машину, покупать дорогие подарки, я не умею целоваться, я не умею брать, я не умею добиваться. Я – это я!
Моя незабвенная Дана, Вы являетесь сейчас триумфом моей Вечности, триумфом моего творения, высшей точкой свободы и воли.
Творчество и вдохновение зарождает Любовь, одиночество предшествует этому чувству и развивает влечение к искусству и живописи, тягу к холсту, маслу, - желание быть художником, желание переродиться в художника, чтобы написать Ваш портрет. Над Вашим портретом должна висеть печать времени и чувств мастера, творца… Творец, вдохновленный любовью, как Петрарка к Лауре, как Данте – к Беатриче, как Есенин – к Айседоре…
Узоры дождя на карнизе окна, они похожи на водные разводы…
Вы говорите, что сегодня прекрасный дождливый день…
Я смотрю из своего окна на дождь улавливая Ваш характер, линию губ, скул, бровей…
Вы успокоитесь чаем с коньяком, укрываясь теплым пледом, о чем то рассказывая, расписывая планы и цели в реальной жизни, смеясь и изредка вспоминая о Герое…
Вы проснетесь завтра и не увидите больше узоров на Вашем карнизе, потому что уже не будет ни окон, ни дождя, ни эпохи, ни Вашего смеха, ни мыслей о Герое, ни самого Героя… Останется бездна желаний, воля, неуловимое одиночество осенних дождей… останется Ваш портрет неизвестного мастера, известной Вас…


Герой.
09.09.07.