МАМЕ

Мама!
Я никогда не обращался к тебе вот так.
Только мыслями всегда с тобой общался.

Ты знаешь, я ведь помню всё до мельчайшего.
Помню, как прижимался к твоей мягкой, прохладной руке.
Мне так  нравилась её прохлада, что иногда я так и засыпал, прижавшись к ней.
Помню, как мы ходили с тобой по грибы, и по дороге, нас застала гроза.
Хорошо, что мы отошли недалеко от дома.

Ты заставила взять ведро, перевернуть его - и почти одела мне его на голову.
Но посыпался град. Всё крупнее и чаще.
Я приподнял ведро, так как звук, нет гром, стучащих о ведерную жесть градин, больно отдавался в ушах.
И увидел. Градины были величиной с яиц голубей, которых мы с пацанами зорили на чердаке школы, в которой я ещё не учился.
И мы бежали домой, а я пытался тоже спрятать твою голову под ведро, но ты отталкивала мои мокрые руки.

Потом я взрослел.
Обижал тебя, заставляя убрать иконы. (Ведь я был пионер дружины имени Павлика Морозова).
Ты, тихо вздохнув, убирала.
А потом снова ставила.

Какой же дурак я был - МАМА?
Прости меня!!!
За всё!!!

Я не забуду никогда то, что ты совершила.
Мне рассказала об этом Валя, сестра, когда тебя уже не было с нами.
И это не пафос -  ЭТО ПРАВДА!!!

Было время - семья оказалась на грани.
Есть было нечего. И ты, попросив у кого - то ручную тележку, пошла пешком в деревню, откуда была родом.
Ты знала.
В деревне могут дать несколько мешков картошки.
Там жила твоя родная сестра с семьей. У них запасы были. В деревне с продуктами было легче.
 
Я часто представлял, после рассказанного Валей,
как бредёт одинокая женщина по грунтовой дороге.
С тележкой на больших железных, скрипящих колёсах.
Толкая её то впереди, то позади себя.

Преодолевая рытвины и лужи.
Увалы.

И так пятьдесят шесть километров.

А потом, переночевав у сестры, уже с нагруженной мешками картошки тележкой
(я знаю, что ты постаралась взять сколько могла),
с вещмешком за худенькими плечами,
в котором лежали драгоценности… (свежевыпеченный деревенский хлеб и крынка молока), аккуратно уложенные и поставленные твоей доброй старшей сестрой,
превозмогая боль в измозоленных ногах,
возвращалась обратно, останавливаясь всё чаще и чаще для передышки.

Тебя ждали дома голодные дети.

И ты дошла.

И дети ели, обжигаясь, привезённую, сваренную картошку, испеченный в деревенской печи хлеб, запивая молоком, налитым из деревенской крынки.

А ты сидела - смотрела на них.
И слёзы сами капали на твои уставшие руки.

Читая сейчас о тех дурацких достижениях, которые заносят в различные «Рекорды», я думаю-

Какая это пустота.

ВОТ МОЯ МАМА БЫЛА …А.

ОНИ Б ТАКОГО НЕ СМОГЛИ!!!

ПРОСТИ МАМА ЗА ВСЁ!!!

Я БУДУ ХОРОШИЙ!!!

ОБЯЗАТЕЛЬНО!!!

Фото с  моего рисунка портрета матери, выполненного, когда мне было 16 лет.