Осень

- Что ты будешь делать потом?
Я пнул пожелтевшие листья ногой. И вправду, что? Затянувшись отравой «25рублей пачка» я посмотрел в  уходящую бесконечность домов.
-Эй! Кев, я спрашиваю: что ты будешь делать, когда закончиться вся эта дрябедень?
-Не знаю…уеду наверное.
-Куда?
-Путешествовать. Меня привлекает туманный Лондон, вонючая Франция, легализованная Голландия.. или может в Индию уеду…а нет! Знаю! В Тибет, к буддистам… а ты?
- Я? Я наверно останусь тут. Это же Россия-матушка.. с миллионами ее недостатков, но это же моя Россия. Есенин, Маяковский… Пушкин в конце концов… ты меня понимаешь?
- А  мне посрать. Эта Россия, о которой ты говоришь..с Есениным, Пушкиным и Маяковским… она и в Тибете будет со мной.
Мы помолчали некоторое время. Все это было похоже на какой-то безмятежный сон… Эти осенние, как в кино, цвета. Это спокойствие, летавшее в воздухи. Эта на удивление теплая погода…
- Кев, а ты не думал, что эта осень… она какая-то идеальная? Ненастоящая?
- Думал… именно об этом и думал.. а знаешь, мы наверно самые близкие люди, раз ты способна угадывать мои мысли.
Она украдкой улыбнулось, взяла меня за руку и пошла по бордюру… пожалуй, умей я рисовать, я бы смог изобразить нас той осенью и сегодня, и через тысячу лет.. но картина идеальной осени так на всегда останется у меня в голове.
-а знаешь, Кев, я ,пожалуй, тебя даже..почти…люблю!
-Как на том заборе? Только место Пети –я, а место Маши- ты?
-как на том заборе…
-Знаешь, а ведь детство уже почти кончилось…
-Не надо так..посмотри вокруг… Мы с тобой держались дольше всех..
-Но ведь и мы сдались…
-Все когда-нибудь сдаются…
-Наверное ты права.
Осенний ветер пылью ударил в лицо, но и в этой пыли был свой, особенный, прощальный запах
-Значит последняя осень...
-Последняя…
-Знаешь, я рад что провел детство с тобой.
-И я рада…
-А может этот день не кончиться? Может… может он будет всегда?
-Ты и сам знаешь ответ…теперь знаешь,- пару секунд она помолчала, а потом добавила, как ножом в сердце,- теперь ты взрослый. Теперь ты сам по себе.
Теперь я взрослый. Сам по себе. Мы зовем себя люди, мы называем себя венцами творения… Но даже волки не остаются одни.
-Теперь мы оба взрослые.
-Ты рад?
-Это как последний снегопад… хочется плакать…
-Ты же не любил зиму и снег?
-Я люблю детство.
Я и вправду его любил. Люди вокруг меня старались быстрее от него избавиться, а я держался за него, как за последнюю нить. С ней я познакомился немного позже… когда все вокруг повзрослели.
-А знаешь, Кев. Все будет нормально. Мы вырастим, обзаведемся семьями, ты уедешь в свой Тибет. Мы свыкнемся, забудем этот день.. да вообще все забудем, только иногда, просыпаясь в квартире с детьми будем вспоминать лица друг друга.

Я вырос. Я действительно вырос. Прошли годы. Она была не права, я все равно каждый день вспоминаю ее лицо. Я просыпаюсь в пустой, не заставленной мебелью квартире…  Она была не права… Не все сдаются… кто-то вешается раньше…  Уже тогда она была взрослой… А я нет.. я знал, что ничего не будет нормально. Теперь, спустя годы я пью с утра пиво, один, в пустой квартире…А она..она где-то там. Может быть в теплом Египте, а может в заснеженных Альпах… Ходят слухи, что она живет в Швейцарии… А я здесь…Ведь это Россия-матушка….. с миллионами ее недостатков… но ведь это моя Россия, правда? С Есенинами, Маяковскими, Пушкинами…

Я не свыкся… Она…была..не права…